“Sólo sabemos portarnos con decencia frente al mundo cuando sabemos que nada se nos debe.
Sin mueca dolorida de acreedor frustrado.”
Nicolás Gómez Dávila, Breviario de escolios [Atalanta, 2018, p. 140.]
1 de setiembre de 2020
“En una sociedad jerárquica no se le ocurre a nadie confundir el rango con el individuo.
En las democracias, al contrario, los “superiores” se creen superiores.”
Nicolás Gómez Dávila, Breviario de escolios [p. 189.]
Cada vez que Pétreo Cesánchez habla de “arrimar el hombro”, Inés Arrimadas se cree llamada a acudir como una sola mujer declarando su afán de “entendimiento”, aquejada del síndrome de la maltratada por El Castigador, el gachó que funge de gancho untuoso y metemanipulador que la dejará luego en manos del azote de las liberales niñas malas, si no se la echa de carnada fresca a la manada de rufianes de las periFerias de España.
Y es que quien a mal árbol se arrima…, mojado se levanta... Y, ya de paso, hablando de hacer aguas, menores y mayores, en una nave que hace agua, el malquerido Pablo Ca(.)ado, a sus pies, para lo que guste. “Un admirador, un amigo, un esclavo, un siervo”, declaración de entrega incondicional de J.L. López Vázquez en Atraco a los tres.
Sólo que de los tres, sólo falta el alavés. Y, como dijera McArthur, al abandonar las Filipinas, “¡Volveré!” Y “Vuelve el Hombre”, el del top marca, de marca mayor, no el de imitación del TOP manta, ese Martirio de todo a cien del Rastro, haciendo (juego) la peineta con sus arracadas de flamenca de saldo (no de un indi(e)pe de Flandes, sino de folklórica kitsch(ner), casposa y cañí), antes de quedarse Calvente al fin la muñeca rota. Vuelve el último de Filipinas y todo su tercio de Flandes, éste sí, dispuesto a desautorizar al gran Inquisidor con su moción de censura.
Lo que pasa es que el Dr. Fraudenstein (donante de sangre de la sanguijuela elevada a marqués de Drácula de Bram Stoker) se ha creído su propio delirio megalómano. Y es natural porque, entre los santos inocentes y las ratas (Delibex), entre candor y miedo, la sombra del ciprés es cada vez más alargada sobre el disputado voto del señor Cayo; y tanto aplaudirle con las orejas (o las almejas) como autómatas de bazar chino, el tirano Sánchez ha visto lo fácil que es adueñarse de un partido de “150 años de ¿honradez?” (El problema regeneracionista de España es el degenerado PSOE como problema) que ha saqueado (y asqueado) antes de fugarse con los muebles e inmuebles y su cartera de votantes para ponerse por su cuenta, que esta chupao (si supieras, Begoña,…) postrar el Estado a sus pies y crear el sanchismo, esa masa invasiva, viscosa, adhesiva de 90.000 bots, reflejos en el espejo de un ojo dorado, pura especulación (en todos los sentidos) de usurpadores de la soberanía del estado.
Y como todo déspota necesita de un bufón que realce su magnanimidad, ese par de malhechores se enjuaga mutuamente las fechorías; el Granuja y el Granujiento se ocultan las vergüenzas de sus indigentes gestiones (o indigestiones); el barbián y el chispero juntos pero no revueltos, porque una mano lava la otra y las dos el culo: el ejecutivo agresivo y el postmarxista indie ¿o son dos Bo Bos en apuros?, ¿o un ñaque de piojos?, en la era postcovid.
Y mientras tanto, las vice/presidentas consortes, empoderándose con sus pasatiempos.
La una, de “Reina de África” y la otra, la bruja Navata, digo, novata, que tras su inmersión en pisos francos (prófugos de los Pelayos, dos en la car(re)tera, a secretos destinos clandestinos), se las ingenia (porque es una genia, seGreta, pero una genia) reinventando el andrógino platónico —descubriendo el Mediterráneo— entregada a la conciliación entre el género (constructo machista) y el sexo (atavismo en extinción), y mareando la pepita, digo, la perdiz, con el género (gramatical) inglesajón (digo, anglosajón) y la violencia de género (humano). Y es que hay gente, del género tonto, a la que no se le puede dejar un libro en las manos. Pues ya dijo alguien que hay algo peor que no leer libros y es haber leído un solo libro en la vida.
Qué peligro, esta Montero. Y las Montero, en general (porque ellos, son unos fachas. “Espinosa de los Mo(n)teros, tírate de la moto”, parece su maldición). Y si no es afecta, como Mariló Montero, se proyecta en ella la fantasía censurada por Ninirene y Marisú.
Porque unidas, “y en la calle, codo a codo, son muchas más que dos” (No como ellos que, cuando se saludan codo con codo, se hacen un corte de mangas.) Y es sólo que no nos quiere presentar a su pandilla de apandadoras porque le da vergüenza (¿ajena?), y a ellas les da corte, jo, tía, demostrar que están capacitadas para asesorar a la tía Irene lo mismo que un varón (que para eso ya está su asexor personal, el e-masculinizado vice-piercing coach), consideradas como objetos desde la perspectiva de género machista y tasadas económicamente en sueldos.
Y es una pena que la plasta (charlatada) no nos la suelte el Autómata ya vía plasma, si creemos al coach (cochero) del simón, ese coche de alquiler decimonónico (2 plazas, 1 caballo) o cupé (okupé) al servicio del Señorito, cuando afirma parsimonioso la virtud sanadora del plasma de los pacientes (televidentes) curados (de espanto) del Covid-19.
Pues sólo ese poder terapéutico podría contener el/la cólera del español sentado ante el patchwork verbal de un pe(d)rista, comercial de objetos robados, y contener La náusea que provaca su tono oferente, reptiliano, de acíbar melifluo, con la vehemencia impostada de una falsa abnegación y esa persuasividad suavona, teatralmente contenida, del visionario pres/untuoso que se siente llamado a la entrega por la humanidad sufriente.
Yo no te creo, “hipócrita [Sánchez Pérez-Castejón] —mon semblable, —mon frère! (de “Pandémica y celeste”, Jaime Gil de Biedma, en Moralidades, Seix-Barral, 1988.)
2 de setiembre
¿BLACK LIVES MATTER O EL NEGRO QUE TENÍA EL ALMA BLANCA?
Un negro ataca por la espalda a un blanco en Baltimore golpeándolo con un ladrillo en la cabeza.
Un centenar de blancos ataca a un negro que se ve obligado a refugiarse en un portal en Barcelona. Igual suerte corrió la mujer, blanca, que lo acompañaba en ese momento.
De ambas notas se hace eco la prensa. A ver qué comparativa se hace en los medios de comunicación subvencionados por el gobierno español tan sensible hacia el racismo.
De momento se sabe que el negro de Barcelona es candidato de Vox a la Generalidad de Cataluña, y ha sido atacado por separatistas/antisistema afines al BlacksLives Matter.
Por consiguiente, no computa como negro, sino como blanco y traidor a sus orígenes, porque ser negro es una ideología “pobresista”, aunque de hecho las razas no existan. Al
igual que en la ideología de género (tonto), el sexo ni existe, aunque sea su fundamento.
En cuanto a la mujer, miembro de una mayoría minorizada discriminada positivamente, más aún por interracial, tampoco es mujer, ni por sexo ni por género por ser de Vox.
Ah, y el negro de Baltimore, que se fue del lugar tan campante, se apellidaba Savage.
¿TRANS(A)PARIENCIA?
En vísperas de afrontar un caso por acoso a una subordinada, Pablo Iglesias Turrión adopta la imagen de una nueva masculinidad, incorporando los atributos convencionales de la feminidad. No se trataba ya de evitar que los niños le tiraran del pelo o tirarse él de los pelos, de nervios por el suspense ante la enésima serie —“Llevo capi y medio y me está flipando”, confiesa el otrora agitador antikapi, en lo que parece otra capitulación—, como una maruja devorando telenovelas con su bata de guatiné y zapatillas de pañete, sino para evitar el mote de “Coletas, rata”. No se la corta, porque la rata es antitaurina. Vuelve del veranillo con la coleta entre las piernas, recogiéndosela en una moña que le proteja la nuca de los secuaces de ¿Patria?—porque a los de “Todo por la Patria” los ha tenido de guardia de corps—, con la mascarada carnavalesca de una pose trans¿génica?
Porque sólo le falta ya el caracolillo en el/la frente de Estrellita(del comandante)Castro.
Y con la que está cayendo, tras el viaje de (m)Orfeo a las profundamente fantaseadas cloacas del Estado de Caracalla, de mierda hasta el moño, se tunea el pelo de la dehesa con una boñiga por montera y dos cazcarrias de xirle de oveja pendientes de las orejas.
MI PRIMER CORÁN
Por si no fuera bastante y en plena ola del Covid, con la enseñanza paralizada por el miedo escénico (y el otro), en Cataluña, “Religión islámica” en la Educación Primaria.
¿Erradicar la “Religión” (católica) de la escuela, para adoctrinar en la pública en Islam?
¡Pero de qué hostias va esta gentuza?
3 de setiembre
¿CÁRTEL O CARTEL?
De izquierda a derecha, en la lectura gráfica occidental de secuenciación en viñETAs, la víctima del terrorismo, recogida por su mujer, yacente y, después/detrás (¿contigüidad dialéctica o causalidad?), un terrorista: ¿el autor del crimen?, ¿algún cómplice?, ¿un sospechoso (inocente)?, ¿alguno de los autores de los 384 crímenes de EtA sin resolver?
¿Hay quien pretenda leerlo de derecha a izquierda, en ©alifato, como acción-reacción: la represión contra un gudari trae como respuesta atentado contra el colaboracionista? [Cuando más de dos años después, por utilizar la fórmula proléptica de Jorge Carrión, me decida por fin a leer la novela, sabré que al pequeño industrial guipuzcoano lo han asesinado por un “error” en la contabilidad del “impuesto revolucionario” pendiente.]
A la vista del cartel de la adaptación de Patria de F. Aramburu a teleserie en la HBO, no queda más que repetir que la equidistancia entre Ley y delito es ¡siempre! cómplice. Cuando un cártel okupa el poder, la justicia se cae del cartel. Por H O por B, HBO. HB. Si por lo menos fuera HeBdO. ¿Anuncio o denuncio? Renuncio.
4 de setiembre
ESCRITERATURA COMPROMETIDA
“No debemos emigrar sino conspirar.”
Nicolás Gómez Dávila, Breviario de escolios [p. 143.]
De Radio Pirenaica a Estado de alarma, estar comprometido es la antítesis de verse en un compromiso. Se avecina el Totalitarismo. Son ya, mejor dicho, nuestros vecinos. “Tomar partido hasta mancharse”, decía Celaya. ¿O hasta marcharse?, si hiciera falta.
5 de setiembre
Son una máquina de hacer… (y, rellénese, en la línea de puntos, el conjuro con el que maquinalmente la izquierda exorciza cualquier tentativa de frenar lo intolerable).
Pues con la misma moneda: FUNDIDOS PSODEMOS son una fábrica de hacer… monárquicos. Juancarlistas/os del rey en el exilio, flipaos de Flipe VI, el Pre-parado y usurpador del trono de la infanta Elena, la pretendiente del legitimismo feminista liberal. Porque, por menos que eso, estalló el Carlismo, patriarcalista, contra el feminismo que conculcó la Ley Sálica para que su tatarabuela fuera reina en lugar del tío Carlos. Y más aún cuando toda la grandeza de España ha tenido que reconocer por ley a la mujer en la primogenitura. Toda, menos la Duquesa de Lugo. Y, a más a más, si hasta Cristina Fernández de Kirchner, que es de Lugo (¡qué coinsidensia!) es una reinona ultramarina (cuyo Máximo heredero es el primogénito de Kirchner, el Pingüino Rey de Patagonia), ¿quién mejor que Elena de Borbón y Grecia, primogénita del rey y Duquesa de Lugo?
6 de setiembre
Las comunidades del PSOE ocultan bajo la alfombra los últimos muertos para resaltar, por contraste, el exceso de mortalidad en la Comunidad de Madrid: ¿Bulling o mobing?
A día de hoy, sólo el 1% de los solicitantes está cobrando el que fuera tan urgentísimo Ingreso Mínimo Vital. El Gobierno (frapción del Ejército Rojo) les ha hecho una cobra.
¿NOVICHOK es el nombre del nuevo antídoto ruso contra la pandemia del covid o el veneno que casi manda al opositor Navalny a hacer compañía a los muertos del covid?
7 de setiembre
LOS FUSILAMIENTOS DEL 15 DE MAYO
Continúa la exhumación de las víctimas fusiladas por los mamelucos de la Moncloa. La última es la de la tesis del asesor económico de Podemos, un tal Álvarez, “a paseo”. Se empieza por las tesis revolucionarias, se sigue por antítesis contrarrevolucionarias…
Y te dejan sin/tesis.
K
Leer la cartilla: para JP Morgan la recuperación responderá al emoticonómico K.
Caligrama que, tras fatigar todo el abecedario, perfila lo kafkiano de esta KaKania.
8 de setiembre
HOMONIMIA vs. ANTONIMIA ¿O IGNOMINIA?
Resultado: FAES (Venezuela), 10.000; FAES (España), 0 (pero pudo haber sido -1).
Fuerzas de Acciones Especiales, escuadrones de la muerte del gobierno venezolano, responsable del asesinato de 10.000 personas vs. Fundación para el Análisis y los Estudios Sociales del PP, ninguna, aunque el rival creó ocasiones de peligro con zambombazo a puerta que rozó el larguero y a punto de hacer caer a su capitán con todo el equipo.
Homonimia vs. antonimia, que no es una nimiedad.
EJECUTIVO AGRESIVO
¿Declarar como objetivo táctico a una menor, hija de un competidor, no constituye un delito de odio, amén de acoso y abuso de menores con degenerada agravante de género?
Pablo Iglesias está demostrando no ser un político con hijos, sino un padre político que pone el grito en el cielo porque a su marquesina, enmarcadita por sendos primogénitos, el ruido de la calle (Kale borroka?) no la deja dormir, y para la buena marcha de su negocio (Repúblika?) declara la guerra a la hija de la competencia (Monarkia lockout?): la princesa Leonor, menor (aunque su hermana Sofía, la menor, es lo de menos, pues no es objetivo prioritario), negando la mayor. Guerra comercial por una nobleza de ejecutoria.
DRÁCULA DE BRAM STOKER
¿GRAN ESTOQUE O SABLAZO?
(SEGÚN F. F. COPPOLA, 1992)
El chepudo marqués (ex-conde Drácula) PaVlad Tepes (alias Videotapes), vampiro principiante que ha ido adquiriendo bienes inmuebles en la corte kapitalina haciéndose pasar por Gary Oldman, se esconde en las inmediaciones del Palacio Real, amparado en las sombras de la Zarzuela (Black is Vlad) atraído por el olor embriagador de la hemofilia (Vlad Lives Matter), aunque sea de sangre azul (¡mal trago!), segregando saliva por los colmillos en un reflejo pavloviano, escupe por el colmillo (es de colmillo retorcido) y, afilándose los incisivos, enfila el torreón (que será “turrión”) de la princesa Leonor.
NÓOSFERATU (TRÁILER)
“Sí, las palabras que encierran una sospecha sobre el estado de aquel a quien van dirigidas, suponen que el que las dice quiere para sí lo que pide.”
Ignacio Aldecoa, El fulgor y la sangre [Planeta, 1995, p. 140.]
El marqués de UNIDAS PODENÓOS, Nóosferatu, Rata gigante antropomorfa que guía la bandada de murciélagos o ratas voladoras transmisoras de la peste pandemita, okupa el palazzo del Rey aprovechando que sus últimos propietarios, chupópteros endémicos de sangre azul infectada —“Nóos, mi yerno plebeyo y yo, esconderemos en la Torre de Babel, rebautizada Torre del Bable en honor a la principesa de Asturias— se hallan ausentes del dicho Pazo de Meirás y No Volverás, cuando se produce el sorpazo.
PODER EJECUTOR DEL JUDICIAL
Si son capaces de hacer lo imposible (ojo, Nóosotros Podemos) a fin de exculpar a sus cómplices en los tribunales, qué no harán para condenar a sus enemigos declarados. Una cosa es arrancarle la toga en público (en púbico) a la Justicia y otra, arrancarle la venda para que no tenga que seguir atisbando por el rabillo del ojo: con el izquierdo a la niña de sus ojos; con el derecho, para echar mal de ojo.
VILEZA
Comparado con Vil Gates o Vil der Berg, lo de Pat Garrotte/Vil y el Niño es un juego infantil.
9 de setiembre
“[…] y muchos de los que no habían sido amarrados se arrojaron por las ventanas cuando vieron que no les permitían salir por las puertas. […] y creo que nunca, ni siquiera hasta el día de hoy, ha llegado a saberse la cantidad de personas que se suicidaron […] muchos más que los que están registrados en las listas; porque muchos de los cuerpos jamás fueron hallados, y se sabía que habían desaparecido; y lo mismo sucedía con los/ demás métodos de suicidio.”
Daniel Defoe, Diario del año de la peste [Impedimenta, 2020, pp. 219-220.]
Pedro Sánchez, ayer en el Senado: “Quiero antes de nada decir algo obvio y es lamentar profundamente su muerte [de Igor González, preso de ETA ahorcado en su celda]. Lo lamento.” No es el único preso común que se suicida ¿o ha sido suicidado? —Por no hablar de ¿cuántos? inocentes autolíticos confinados por el arresto domiciliario en tiempos de la cuarentena—. ¿O es que un terrorista no es un preso común, si acaso con coartada ideológica? Y uno se pregunta: ¿a qué viene darle a Bildu el pésame por el suicidio de un etarra, si esa formación política niega vínculo alguno con aquella banda terrorista? ¿O es que tú también crees, sabes, en realidad estás ocultándonos, que sí? Y, en ese caso, la condolencia es una declaración de complicidad. Por la pe(a)na se adora al santo, aunque no lo sea de su devoción —ni del deudo que recibe la condolencia—. (Pero si el autoajusticiado fue colaborador necesario en el asesinato de M. Á. Blanco, marchando una de “profundo pésame”, porque contra el PP a Caracuero le vale todo. Ah, pero recuérdales que ya has acercado a 90 presos, que todos a la vez no puede ser, más que nada por el qué dirán. Que ya sabes cómo son, unos frentistas, resentidos que patrimonializan a los muertos, que no son de nadie, sino víctimas del devenir histórico. Mirad yo, con 50.000 muertos y creciendo, aquí estoy tan campante, covide y vencerás.
Juan Carlos I, rey ex-mérito: me vengo a casa. Y me vengo…de cuantos me echaron.
Cayetana Álvarez de Toledo, ex-portavoz del PP en el congreso: me abro… en canal.
El chófer soplón de Bárcenas, condenado por el dinero negro de la caja B (mientras el resto de los implicados campa a sus anchas im/púnicamente): Black is Blablacard.
10 de setiembre
La mujer (a la diputada Mireia Borrás): “[El Ministerio de Igualdad] Sirve para que todos los españoles sepan que los que piensan, como ustedes dicen, que la violencia no tiene género, están fuera de la ley". ¿Las españolas ya lo “saben”? ¿Y las que piensan eso no están fuera de la ley? ¿O es que ellos sólo son “ellos”? ¿Y los que piensan algo así son “ellos”, incluida la propia interpelante, homologada con los varones? Patético ver cómo esta niñata discrimina en la práctica a la mujer con su “violencia de género” (gramatical), saltándose su propia censura. ¡Pues jódete y desdobla el género, sin vergüenza, como tenemos que hacer los y las demás para seguir dentro de la ley! Una incoherencia así en la máxima autoridad del comisariado de “Igualdad” sería un motivo más que suficiente para dimitir. La “casa de muñecas” del Ministerio te queda grande.
Y el movimiento se demuestra andando.
El marido (a Teodoro García Egea, Secretario General del PP): “Creo que se nos entiende regular cuando hablamos con la mascarilla puesta si no le importaría vocalizar un poco más en su siguiente intervención porque me ha costado entender algunas cosas."
¿Por qué? ¿Por el acento dialectal murciano? ¿O porque lleva en la boca un güito de aceituna? No es clasista, no. Es racista ridiculizar el habla de un “charnego” cuando se llena uno la boca con la pluralidad de las lenguas vernáculas de territorios históricos.
¿Por qué? ¿Por qué el Reino de Murcia no es territorio histórico? ¿Porque el panocho no es más que un puto dialecto sin rango de lengua? ¿O porque es una comunidad facha?
Porque, puestos a exigir algo tan “reaccionario” como el español normativo estándar (del congreso a los medios de comunicación y suma y sigue), por quien debiera empezar a reclamar vocalización clara (incluso sin portabozal) es por la portavoz de su gobierno.
YA NO CABALGA VICTOR LAÍNEZ/AL BUEN REY BESAR LA MANO
Que Rodrigo Lanza, con sus resonancias épicas de cantar de gesta, sea el matador de Laínez, homónimo del padre de Rodrigo, el Cid Campeador, aparte de la parajoda de la muerte del padre (el caballista Láinez, descabalgado de su montura motera ¿o Montesa, la orden de los neoTemplarios de Aragón? de tantos caballos de fuerza) por lucir en las trinchas los gallardetes de la enseña de su Señor, es, dicho “en dos palabras”, la descojo/nación. Lanza(da) de un villano vil a moro muerto, la noche del último “juepincho”.
Y la defensa del matón dándole la puntilla, apelando a la existencia de una navaja en manos de la víctima y colando como cardiopatía de corazón grande un gran corazón.
No es un placebo contra la covid, ni menos un postre cremoso, ni es la inocua Dalsy. Es un jarabe (democrático), edulcorante e infeccioso, es la inicua Delcy (Rodríguez).
Che, Chávez, chévere.
11 de setiembre
EQUIDISTANCIA (DEL MANUAL DE GEOMETRÍA VARIABLE)
Dícese de la ubicación, en cualquier plano, de un punto en función de cuáles sean los extremos, a derecha e izquierda, de los que pretenda equidistar el observador. No es un requisito que los puntos extremos estén predeterminados; más bien al contrario: a partir del punto en que el equidistante sitúa el centro, se trazan los extremos variables. Son sus sinónimos, a la derecha, “aquiescencia” (en el plano práctico) y “centrismo” (en teoría).
Advertencia: no confundir con “ecuanimidad”, que es virtud muy ajena a esta materia.
SOBERBIANÍA NAZIONAL
“Movilización estática” convocada por la CUP con motivo de la Diada catalanista. El oxímoron como expresión contradictoria en sí misma de un independentismo que aspira a mantener al resto de España dependiente de Catalunya. Parafraseando al clásico: “En dos palabras: in-dependiente. Paradoja parajódica, para más joder: in-depe…nde. “¿De qué depende?”, que diría “Jarabe democrático”, digo, “Jarabe de palo”. “De según cómo se mire todo depende.” Vamos, anda ya. Que el movimiento se demuestra andando. Y si no, es éxtasis de monjes giró/vagos.
12 de setiembre
CRÓNICA DE (ANTI)SOCIEDAD
Casi 30 muertos en batallas campales en EE.UU en la campaña pandemita paralela a la de la demócrata Kamal. Alicia, Patricia & cía y la Black Lives Matter… que las parió.
Prohibido deslumbrarlos con los focos y, más aún, exponerlos a la luz del sol. Nada de resopón a las tantas y mucho menos bañarse, ducharse o tener contacto con el agua.
No, no son los gremlins. Ni siquiera los vampiros. Son el gremio del premio mutuo, los actores españoles, que han pasado un confinamiento maravilloso. Forqué, Sacristán et alia (y alias). Encantados de confinarnos y de paso propagamos… Pues, hala, a repetir.
Desclasados: ¿no es tan traidor a su clase, por decirlo en dialecto marxeño del s. XX, el obrero que vota a la derecha —los ratones que aplauden al gato, en la fábula de ese chulángano Rufián—, que los pijos amillonados con salvoconducto de izquierdistas?
En este Orden Nuevo, en el que se borra la frontera entre izquierdas y derechas, burgueses comunistas vs. liberales mileuristas. [¿Autismo inducido vs. síndrome Down?]
REVISTA DE PRENSA
Era tan edulcorado con la izquierda glamurosa, que bien pudiera apellidase García Ferrero Rocher. Y Jesús, en un alarde de Cintora política, aspado y fariseo a la vez. Y eso por no hablar de la jauría ladradora y mordedora, que guarda el Palacio de la Moncloa y, atraillada, va de montería a la caza del cimarrón azuzada por las Mont(on)eros:
Seguí(miento) de una buena pieza montaraz, búsqueda del (es)Caque(ado) en la selva, del bisonte de Miami César Viral o del emboscado Anda-el-Ussía. Por no mentar ya el OqueINDArio del indagador (no confundir con Don Inda, el de la guardia prietoriana) o Federico, sin más, por antonomasia (en el s. XXI “Federico” es Jiménez Losantos, en breve Pfizerico y, con el teimpo Fedeurico). Aún se salva el peridista dactilar Alfonso Rojo. Y desde su nido de águilas, planea el fascinante reacciodiario Correo de España.
13 de setiembre
TRÁGALA
Oído en un círculo muy próximo, tan próximo que afecta a lazos de sangre y se va cerrando cada día más, ahogando la expresión, en vísperas de la penúltima ruptura…:
El funcionario debe acatamiento a las decisiones del gobierno, sin derecho a réplica. Lo mismo si es una ley injusta (fiscalidad privilegiada de unas regiones respecto de las demás), ilegítima (la discriminación de un ciudadano por razón de sexo ante la ley no era constitucional hasta que (Alfonso Guerra dixit) se la amañó para que colara como “Ley de Violencia de Género”) o abiertamente ilegal (la negación del derecho a estudiar o comunicarse en la lengua común en autonomías con segunda lengua oficial, bajo los “planes de inmersión lingüística”, conculcación de la ley con una coartada pedagógica).
Ídem de ídem, respecto de los gobiernos autonómicos y su avasallamiento normativo.
Verbigracia: si no estás de acuerdo con la escuela pública monolingüe en el País Vasco, que es lo que hay, cámbiate de centro, márchate a una comunidad monolingüe o vete a la enseñanza privada. Trilema: traslado, exilio o renuncia a la condición funcionarial.
—Lo que yo te diga.
—Ya te digo.
(LA) INTERNAZIONAL
“Aún no he perdido la esperanza de acaudillar una revolución en Nicaragua o de ser presidente de la República de Bolivia.”
Gonzalo Torrente Ballester, Javier Mariño (1942) [Seix Barral, 1985, p. 165.]
“Ay, Nicaragua, Nicaragüita,
la flor más linda de mi querer,
abonada con la bendita, Nicaragüita,
sangre de […]”
Carlos Mejía Godoy
POLONIALISMO: Ay, Polonia, tan cerca de Rusia y más cerca aún de Prusia. De Biolorrusia a Bieloprusia oriental. De ucranianos a ariocraneanos ¿Polonio ruso o ácido prúsico? Tú eliges.
14 de setiembre
Si la imposición en exclusiva del vasco en Vascongadas (y alrededores “históricos”, puesto que los nacionalismos excluyentes resultan ser luego muy incluyentes: catalán expansionista en Valencia, Baleares, Sur de Francia, enclaves de Cerdeña, etc.); si la inmersión lingüística en una comunidad castellanoparlante no es prioritariamente de pluralismo comunicativo (que también), sino de construcción de un estado nacional, cuestionársela no es “culpabilizar a la lengua”, sino el uso que hacen sus hablantes. Lo mismo que no se prohíbe una lengua porque incluya insultos (aunque vayamos camino de ello, suprimiéndolos) sino por el uso que hagan sus hablantes de semejantes insultos.
Espetarle a alguien que lamenta esa instrumentalización del idioma con intenciones partidistas que “las lenguas no delinquen” (algo de primero de Sociolingüística), ya es lamentable por cuanto revela 1) presunción de culpabilidad: acusación a ese interlocutor de “criminalizar” la lengua; 2) presunción de ignorancia: sospecha de que el interlocutor desconozca dicha precisión; y 3) torpedeo de la argumentación a fin de agotar tal debate (salvo que se trate del “detente, bala” de un hallazgo intelectual de 1º de tertulianismo).
Por supuesto que las lenguas no delinquen. Delinquen los delincuentes, cada vez que pretenden, restringiendo la dominante, imponer discriminatoriamente una lengua que “a posteriori” justificaría la piedra angular sobre la que había de construirse un estado soberano (euskaldun=vascoparlante=ciudadano vasco). Y “delinquen”, en este estado de cosas, los hispanoparlantes que ejercen su derecho a expresarse en su lengua, sin que se atribuya al español un carácter criminal (no hurguemos en la conciencias, por si acaso).
La prueba evidente, aunque resulte una obviedad, es que si se llevara a los tribunales a un “sistema lingüístico”, la lengua ni acusaría ni se defendería. No diría ni esta boca es mía. Sería su intérprete quien defendiera sus intereses (de él). La lengua, ni mu ni mui.
15 de setiembre
ALGO HUELE A PODRIDO EN EL PODER JODICIAL
Resulta incomprensible que, más allá de los topos con que la haya ido socavando desde hace años el actual Frente Populista, la Fiscala Generala del Estado tenga en un puño a la Justicia de este país. ¿Miedo? Claro. ¿Quién no teme a Vaginia la Loba? Sí, ¿pero miedo a qué? ¿No será que esta ex-juez, que arrastró la toga no por el barro, sino por las cloacas, y es cómplice de no haber denunciado, siendo testigo del testimonio, la trata de menores de numerosos colegas, miembros (miembros varones) de la Judicatura, en una orgía jurídico-festiva del poder jodicial español en Colombia, es capaz de amordazar (o enmascarillar) a tanto infecto con el joder judicial, chantajeándolos con cortar de un tajo la cabeza de los pederastas y servirla en los platillos de la balanza como aperitivo en la Inauguración del Nuevo Año del Joder Jodicial? Anda y, ahora, jódete y baila…
NOTA HOLÓGRAFA HALLADA EN UN REGISTRO TRAS LA OKUPACIÓN
A ver si vive P. P. (Paul Preston) lo suficiente para contar la corrupción de un dictador de decretos, un Decretador, que está vendiendo el país, a plazos, a los chantajistas mafiosos, con una desfachatez elevada a la onésima potencia, para asegurarse de un día para otro y así a diario la protección de su Presidencia —Prescindencia, mejor dicho—.
Sigo emparedado en casa. Pero en cuanto salga del armario me paso a la otra CEDA y, de ahí, todo seguido, hasta estar al cabo de la calle y, luego, otra vez a mano derecha. Si me quieres escribir, ya sabes mi paradero…
16 de setiembre
¿DE QUIÉN DEPENDE? ¿DE QUIÉN DEPENDE?
DE SEGÚN QUIÉN GOBIERNE TODO DEPENDE.
La Fiscalía desestima las 20 (que son, en realidad, 40) querellas contra el gobierno por la negligente gestión de la pandemia. El gobierno, como el Rey, es “irresponsable” y las reclamaciones, al maestro armero de esa panoplia de comunidades autónomas en pie de guerra. De ese escudo, dicho en alegoría heráldica, de cuarteles históricos…y apócrifos.
PEDRO, PEDRONE
MÍSTER SANCHEF.—¿De quién depende la Fiscalía? [El doctor en jefe de cocina interpela al aprendiz, mirándolo a los ojos, como si le estuviera tomando el catecismo.]
El PINCHE guarda silencio, contiene la respiración de la omertá de quien se venda los ojos temiendo la vendetta del Padre Padrone contra un vendido a la famiglia rival.
MÍSTER SANCHEF.—¿Eh, de quién depende? [Tendiéndole la mano, acompañado de una leve inclinación de cabeza, con respaldo de ceja, porque es algo obvio. Y tú lo sabes, chaval. Que esta es fácil, que es de dominio público, no me hagas decírtelo a mí. Escrutándolo con diplomático apremio. Con persuasivo acoso. Instando a reconocer al aprendiz humildemente, a confesar avergonzado, que Él, el capo es el jefe de la Fiscalía. El Máster de Kitchen, qué digo Máster, Míster Sánchef. Doktor Sánchef. Doctorchef.]
EL PINCHE.—…Del Gobierno. [Traga saliva, apurado. Pasa el mal trago. Alivio.]
MÍSTER SANCHEF.—Pues eso. [Tú lo has dicho. ¿Tanto te cuesta admitirlo? ¿No ves cómo te lo sabías? Si es evidente, todo el mundo la sabe. Y ya veo que tú también.
Bueno, pues tú mismo lo has respondido. Sin pudor, sin rubor. Sin apuro. Porque es lo que hay, tal cual, así, sin más. ¿Por qué forzarme, pues, por timidez, a declararlo yo?]
17 de setiembre
EL HOMBRE LOBO EN MADRID
“Doctor. PUIG.—Esta repentina recuperación de memoria colectiva es más que sospechosa. A ver si tendremos una epidemia...
Capitán PICÓ.—Son más listos que el hambre. Y saben bajarte los pantalones cuando les conviene.
Doctor. PUIG.—Mientras no nos den por culo…”
Agustí Villaronga, Incierta gloria [adap. de ídem de Joan Sales, 1956], 2017.
“Pero no me acuerdo, no me acuerdo
y si no me acuerdo, no pasó.”
Thalía y Natti Natasha, “No me acuerdo” (2018)
¿Memoria democrática, decís? ¿Pero eso que es lo que es?, como diría un murciano.
¿Sólo lo recordado por “demócratas”? ¿Solamente hechos “democráticos” memorables?
Y, además, ¿quién es demócrata? O mejor, ¿qué tribunal decide quién es demócrata?
¿Un Tribunal de Ortodoxia Pública, TOP (acrónimo), el Laico Ofidio TOP SECRET?
¿Qué tribu sedicentemente democrática determina qué hecho es o no es democrático?
“Desde nuestra óptica” (sic), repetiría para el anteproyecto de Ley de la Memoria DOLOres DEL(e)GADO del Gobierno para la Fiscalía. ¿Desde una perspectiva de género?
Donde decía “Deo gratias”, deberá decirse “Demos cracias a PanDemon”. Y ¡Salud!
Tú recordarás lo que yo te diga. Y si no, te vas a acuerdar para toda tu vida. ¿Telepatía? Pa tu tía. Lo vas a ver por la tele: canal unificado de tele-memoria. Ah, tele-patología.
Lobotomía de la zona reservada a la memoria en el cerebro. Cerrada a cal y canto. La cal viva de antaño hogaño blanqueará el pasado de quien prohíbe el recuerdo al otro. (Y luego vendrán con que la crítica destructiva en Blanquerna, la fusión de Blanquia, etc.)
La censura de la memoria cono arte cisoria. Su simple mención, cesura de arte mayor.
Prohibido recordar episodios históricos nacionales censurados por el Régimen y que pudieran ser susceptibles de posibilitar ser interpretados como “apología del Fascismo”. Por fas o por nefas, puesto que denunciar la otra cara de la moneda del totalitarismo: el Comunismo —Fascismo, comunismo, sois lo mismo—, por cuanto es la negación del individuo mismo, está predeterminado a ser apología fascista inversa, tachada de facha.
Se niega responsabilidad gubernamental en la memoria inmediata de 50.000 muertos. Se ignoran los sepulcros blanqueados de 382 víctimas del Terror en la memoria cercana. Y, sin embargo alguno, se recuerdan las víctimas de una guerra que acabó hace 80 años, como en la memoria remota que aflora en el estado terminal a punto de su desaparición.
18 de setiembre
¡VÍCTOR!
“¡Que veinte años (y un día) no es nada, qué febril la mirada, errante en las sombras!”, pudiera cantar si fuera argentino. Pero el criollo es “chile colorao”y pasó de descubrir y reconquistar la antigua metrópoli a pa(to)tear realistas. Y tras los malos tratos a un carabinero (policía español pateado y tetrapléjico), al segundo paco, ni/tratos. Y a la segunda fue la vencida. Lanza/da por la espalda. Victoria de un templario después de muerto sobre la contrafigura ultramarina de Lanzarote y punta de lanza de la guardia prietoriana: Veinte años y un día. Y volver al Presidium con el Frente Marchito...
¿TEATRO DE CALLE O ¿POR QUÉ NO TE CALLAS, TEATRERO?
Toman las ciudades españolas los exhibicionistas (gentes del espectáculo y el arte, o sea los cómicos de siempre), con una performance, Alerta Roja, gratuita (menos mal) de silencios (calladitos), promocional, para drenar la ansiedad del aplausodependiente.
Y, mientras, Antonio Resines pone en escena un happening populista con figuración, porque no lo recibe el director de una delegación de la Seguridad Social, con grabación y todo, para que se difunda gratuitamente ¿o gratwitter/mente? su alegato de señor mayor cascarrabias, teatro de calle de Resines haciendo de Resines. O sea, RESINIENCIA. ¿De ancianos? Sí, resiniencia: adaptación del anciano Resines para seguir en las tablas.
¿QUIÉN PUEDE ROBARLE EL CARAMELO A UN NIÑO (O A UNA NIÑA)? (II)
“No pongas tus sucias manos sobre Mozart”, le dijeron al Presidigitador al comprobar que los dedos se le hicieron huéspedes ante el superávit de los ayuntamientos y, con un virtuosismo de ladrón de guante blanco, haciendo dedos, pretendía levantarle el CEPillo a la parroquia, quedarse el bote del concejo. Pero el diablo le dijo no. A Pedro Botero, el Príncipe de las Tinieblas. De la OPAcidad, del Enredo, del Cambalache versión XXI.0.
Luego resulta que robaba a los niños (los municipios) para dar a las niñas (provincias) o a esos individuos no binarios que son las autonomías o los territorios (a)históricos. Un trile de 16.000 millones que el trapacero Pedro Botero pretendía llevarse de gorra de la boina municipal para hacerlo reaparecer en la txapela, la barretina, el cachirulo, etc. Y si este trapicheo no es la Caja B (o el KGB, para evitar discriminación entre el Presidium y el vicepresidium), hay algo que no encaja.
Y lo mejor de todo es que no le duelen prendas en decirlo. Al contrario, está encantado, porque es un exhibicionista, capaz de contarlo, aunque ni lo hubiera intentado. Porque lo mismo le da un roto que un descosido a un Omnipres(id)ente que le ha hecho tal roto a la Nación que es ya un desgarrón irremendable y que miente como un descosido.
Es más, reconstruye a diario una “fachatez” virtual para poder justificar su desfachatez.
Y, encima, como si nada. Tal cual, como quien echa una meada, acotando el territorio. Porque al Vicepresidiarium se le nota, bajo la chaqueta, como s Nosferatu, la mochila de corrupción adosada no como una prótesis, sino meta(dia)bolizada, incorporada al organismo como cifosis (por decirlo a lo fino, que no todo van a ser fábulas morales).
Sin embargo, al Presidiarium ni eso. Sigue tan tieso con sus zancadas de monstruo de Frankenstein, manirroto, irracional, a quien todo el mundo teme y desprecia a la vez, si no es la niña a la orilla del río, su única amiga, Inés, una autonomía en sí misma, la 18ª.
19 de setiembre
POR TIERRA, MAR Y AIRE o COVY/DICK (II)
Está comprobado que, con tal de no poner pie en pared ni hincar la rodilla ni meterse bajo tierra, el (Like) Lic. Simón es capaz de esconderse bajo la segunda ola pandemita o escapar del Covy Dick, la ballena verde, sobrevolando el tsunami de su segundo bufido desde la boya volante de un globo aerostático, inflado en la cestilla de un glovo globalisto, encantado de conocerse o de recapacitar (un botarate para quien recapacitar no es sino recogerse en un capazo o volver a ser el capacito de las hostias), fatuo solemne en manos del manipulador Maese Pedro, monigote del titiritero, bobo de un engañabobos.
Así que, para la tercera ola, quizá le convenga hacer en penitencia (o tercer grado de la penitenciaría) el camino de Santiago. Pero no el del Compost(ela) de la Cristiandad, sino el del Salvador(illa), siguiendo sus pasos camino del destierro hasta el Finisterre.
DIGLOSIARIO
Nacionalista: paciente de afección individual. Tratamiento: inteligencia emocional.
Nacionalismo: trastorno irracional colectivo consistente en el amor a la tierra natal y su paisaje, sus cosas, animales y personas, siempre que sean pacientes de la endemia.
Tratamiento. Carece de vacuna. (Leer y viajar, remedios caseros tradicionales, han resultado contraproducentes pues la lectura de un solo libro y el viaje encapsulado en una patria virtual han generado más anticuerpos). No es rentable invertir en antídoto.
Copulativismo: dícese de la degradación existencial ser, estar, parecer y…llamarse.
20 de setiembre
REPÚBLICA DEMOCRÁTICA (A LA) ALEMANA
“Y vendrás a pedirme y a rogarme,
y vendrás como siempre a suplicarme
que sea tu chica, tu chica ye ye…”
Antonio Guijarro Campoy, “La chica ye-ye” (1965)
Reemplácese el sitio del Madrid “rompeolas de todas las Españas” por las tropas de Franco, rubricado con una “guerrita” civil de comunistas sublevados contra el gobierno republicano, por la comunidad de Madrid, “rompeolas de todas las pandemias”, sitiada por el gobierno del Frente Populista en Estado de Alarma y su comisario en jefe Franco y la sublevación po(um)demita del sub-gobierno en “guerrilla” civil contra el confinamiento parcial del legítimo de la Derecha, preparando el camino al Señor, al Libertador de Madrid, el Persistente (y su secuaz, el vicePresistente), para entender el envés de la ucronía revisionista, la distopía revanchista de la Historia nacional hace ocho décadas.
Madrid, “rompeolas de todas las cizañas”, rendida al apoderado de la Plaza tomada.
EL MUNDO DE ANTEAYER O CARICATURA DE CACANIA
La tragedia de la desintegración del imperio Austro-Húngaro, la Kakania de Musil evocada por por Zweig en sus memorias (sin apellido), caricaturizada como farsa en la descomposición del estado más antiguo de Europa, a causa de la volcán/balcanización.
Y el águila bicéfala de la corona de Kakania (por las iniciales de Káiser y König, emperador de Austria y rey de Hungría), mutada por efecto del coronavirus en un híbrido esquizofrénico de aves rapaces siamesas, Falcon y Quebrantahuesos, figura heráldica del escudo (social) de Cacania (por las iniciales de tamaña calaña: Caracalla y Caracas, por la cara), donde campea el embaucador Pedro II (según) y campa por su falta de respeto el reyezuelo del Valle-Cash.
EL PATIO DE MI CASA (YA NO) ES PARTICULAR
“Tomemos como ejemplo al camarada X, miembro del partido comunista de Gran Bretaña y autor de El marxismo explicado a los niños… He escuchado a montones de socialistas burgueses como él, sus diatribas contra los de su propia clase… Pero en su fuero más interno creen que los modales del proletariado son repulsivos.”
George Orwell, El camino de Wigan Pier [en Orwell, de Christin y Verdier, Norma, 2020, p. 58.]
P. y P. se conocían del patio. Del patio de vecinos. Del patio de su casa, que era particular “y cuando llueve se moja como los demás”. P., el mayor, más pijo, iba al colegio, por ciencias, aprobaba copiando y luego hacía en el patio las cuentas del Gran Capitán.
P., el menor, era de barrio, iba a la escuela, fue por letras porque metía mucho rollo y en el patio soñaba con matar dinosaurios con tirachinas clavando clavos a las lagartijas.
No hacían buenas migas porque mientras el mayor, erguido y gallardo, desafiaba al sol, el menor, encogido, rajando a las lagartijas y dándoles con el martillo, se iba haciendo un cheposo resentido, “y agáchate, y vuélvete a agachar, que los agachaditos no saben bailar”. Y como era de letras, por ahí todo seguido, “H, I, J, K, L, LL, M, N, Ñ, A, que sí tú no me quieres, otro/a/e novio/a/e me querrá”. Y luego las malas comapñías, claro: “Chocolate, molinillo”, y las persecuciones de la pasma, “corre, corre, que te pillo” y el salto a la militancia, estratagema y estrategia, y delatar las contradicciones y tensionar, “a estirar, a estirar” y tomar partido por el eje del Mal, “que el demonio va a pasar”...
Y ahí se separaron los senderos que se bifurcan. Hasta que se encontraron ambos en “el (pen)último refugio de los canallas”, la Universidad. Y cayeron allí, de cabeza. Y se quedaron en/de profes, haciendo tiempo. Haciendo de profes, con un par de currículos.
Y allí, en una extraña conjunción de astros que se da cada vez con más frecuencia, por el cambio climático seguramente, se ajuntaron P. y P., para controlar el patio nacional.
Y Perico el de los Palotes y Pablito clavó un Clavito, administrador y viceadministrador de fincas urbanas, decidieron hacer tabla rasa del patio de casa que era particular, y comenzaron con la subvención pública y la protección oficial y la participación del Estado de las cosas, con opción a nacionalización, a impermeabilizar pisos sólo si estaban okupados con/pasión (que es el móvil contrario a la OCUpasión) para que no se mojaran como los demás (que no eran ni progresistas, ni patriotas, sino cambioclimat(ér)icos que traen la lluvia), mediante carpa o jaima imitada (¿jaimitada?), y a la vez a privatizar fincas e inmuebles, supervisados por el ojo del rey de (s)OROS, Padre del Filantropismo y Gran Especulador, copando el mercado inmobiliario y el/la trat@ de inquilin@s.
(Y hasta aquí puedo leer.)
21 de setiembre
LOS LUNES EN SOL
“Y vendrás a pedirme y a rogarme,
y vendrás como siempre a suplicarme
que sea tu chico, tu chico ye ye…”
Antonio Guijarro Campoy (variación sobre “La chica ye-ye”, 1965)
“Por la dignidad del Sur (de Madrid)”
AA.VV. de Madrid, Manifiesto
«Para esclavizar al individuo no hay mejor pretexto que “la dignidad del hombre”.»
Nicolás Gómez Dávila, Breviario de escolios [Atalanta, 2018, p. 110.]
“Propóngase lo que se proponga, la revolución concluye en desbordamiento de las alcantarillas sociales.”
Nicolás Gómez Dávila, Breviario de escolios [p. 140.]
Lunes 21, por la mañana: tras agónico y prolongado asedio a la Puerta del Sol, por hambre y sed (al enemigo ni agua, que para eso está el troyano Aguado), negándole el pan y la sal, hasta rendirla por denegación de auxilio, estrechando el cerco (o el cercovid-20), el Castigador le vende a doña Manolita (¿o es Manuela Malasaña?) la soga del estado de alarma (o arresto) para que se haga la corbata ella misma, si aún tiene arrestos.
Lunes 21, por la tarde: acusada de segregación por la restricción parcial, que pretende evitar el confinamiento colectivo, Franco (híbrido trans-génico, más bien malgénico, de Alack Sinner y Peppino lo Cícero), ariete del Castigador, y otros aliados del Gobierno ensañándose de arriba abajo contra un gobierno de rango regional, y segregando su mala baba demagógica toman la calle para darle la patada a la banqueta de la ahorcada. Y el levantamiento populista (contra el gobierno autonómico ppopular) y anti-restricción de movimientos, incuestionable (o reprimido por negacionista) en los confinamientos más estrictos del resto de España desde el verano, se alza contra la Derechita en nombre de los derechitos de la Izquierdaza mordaza, o la Izquierdona matona, con jarabe si se tercia. O, en su defecto, julepe de menta, o Peppermint frappé (PP mentado por el FRAP).
Dedicado al barrio de Usera: “Covi(d)rán, Covi(d)rán, pero nunca pasarán” (paráfrasis de la “bilbainada” “Dices que vas a subir”: “Subirás,/ subirás,/ pero nunca bajaraaás”).
22 de setiembre
¿NO HAY PALABRAS O ESTO NO TIENE NOMBRE?
“—En mi infancia era lo mismo —explicó el padre Peregrine—. Nos decían que había estalado una guerra en China y no nos lo creíamos. China estaba demasiado lejos. Y moría demasiada gente. Imposible. No lo creíamos ni al ver las películas. Bueno, así es ahora. La tierra es China. Está tan lejos que parece irreal. No está aquí. No se puede tocar. No se puede ver. Es sólo una luz verde. ¿En esa luz viven dos/ billones de personas? ¿Una guerra? No oímos las explosiones.”
Ray Bradbury, Crónicas marcianas [Minotauro, 2015. pp. 274-275.]
“Plopaganda”, le dice al portero automático el chino que buzonea la publicidad. Y la apropiación verbal de la “publicidad” por un régimen comunista como “propaganda” es la puesta en abismo (y menudo vértigo), de la omnipresencia del engaño político único del adoctrinamiento que vacía los señuelos varios de la oferta-demanda del liberalismo.
Y más que engaño: la anulación de la realidad tachada, por unas cabezas borradoras, de la gestión más o menos virtuosa de las cosas, por medio de unas palabras de realidad virtual que crean una realidad paralela que suplanta la realidad científica “objetiva” por una “realidad” subjetiva política colectiva que se impone como La “Realidad”, una síntesis de nominalismo y nihilismo, a partir de un lavado de cerebro post-estructuralista.
¡Esto no tiene nombre!, dice el castizo. Sí lo tiene, puede replicarle el ilustrado, pero está prohibido por el lenguaje socialmente (“políticamente”, y nunca más acertado el “falso amigo” de este calco semántico) correcto. “Cancelado” por los cancilleres de los medios de (des)comunicación sobornados, “clausurado” por los claustros subordinados que maman el calostro del establo del estabilisment, esa factoría de doctorados al peso. ¡Censurado! en los peajes de las ciber-autopistas bajo el código de la circumunicación.
La quema de bibliotecas, desde la de Alejandría a la de El nombre de la rosa, o de la Inquisición al Berlín del Nazismo —lo que para las almas bellas e ilustradas de la Galaxia Gutenberg constituía piedra de escándolo, pues sólo se recuerdan las de las dictaduras reaccionarias, cuando dentro de pocos años asistiremos a quemas multitudinarias en Ucrania, sin ir más lejos— o la inclusión ilegal de títulos en el Índice de libros prohibidos, han sido reemplazadas en NOMbre de dicha Corrección por una purga silenciosa y sistemática que elimina todo discurso “inconveniente”, “disidente” o “contrario”, y lo reescribe resignificando su contenido o reemplazándolo por un apócrifo, a la vez que actualiza mediante la tecnología digital global su propio Indicex de Censor algorítmico.
Así pues, si trileando los significantes de las palabras se trastruecan los significados “invisibilizando” los referentes del signo, las cosas, ¿para qué gestionar esa Realidad si Podemos transformarla desde los medios? Que la administren los otros, los “fachas”, ya nos encargaremos luego de destruirla en el papel, tirándola a la papelera ¿o PePelera?
Y si vienen mal dadas, si la cosa está al rojo, si las pasamos moradas, que vengan los idiotas, los ilotas, los pelotas, a gestionar la ruina y la saneen, aunque desde el Tribunal de Salud Pública no se les reconocerá nunca, es más…, y luego, patada en toa la boca.
¿Que no hay palabras? Sí, pero te las quitan de las manos. ¡Contra la (auto)censura, memoria (individual, la única que es tal)! ¿Los hombres-libro de Fahrenheit 45 mientras la Nada avanza en La Historia Interminable hacia su “Ende”? Y, por ende, visto lo leído y a la vista de que el social-comunismo vuelve a empoderarse de la propaganda, al disidente no le queda sino la primera palabra del binomio münzerbergista: agit-prop.
Agitación vs. propagandación. No en balde somos Agitadoras y no “Propagandistas”.
“[La vida en la tierra nunca fue nada buena.] La ciencia se nos adelantó demasiado, con demasiada rapidez, y la gente se extravió en una maraña mecánica, dedicándose como niños a cosas bonitas: artefactos, helicóptesos, cohetes…; dando importancia a lo que no tenía importancia, preocupándose por las máquinas más que por el modo de dominar las máquinas.[Las guerras crecieron y crecieron y por último acabaron con la Tierra.]
Ray Bradbury, Crónicas marcianas [Minotauro, 2015, p. 348.]
CODA AUTONÓMICA O ¡VIVA LA GENTE!
Y en aquellas comunidades autónomas que, merced (nunca mejor dicho) a una fiscalidad privilegiada, pueden derrochar el dinero de los contribuyentes en gastos superfluos, como nuevos ricos, aunque sea en contra de sus ciudadanos, están aún más avanzados.
El control de las redes sociales al servicio del Gobierno por parte de la Guardia Civil es un juego de niños si se compara con el monitoreo de los ciudadanos en autonomías en que, si bien es verdad que no nos conocemos todos (afortunadamente) como es proverbial (para mal), si “nos conocen a todos”. Por ejemplo, las instituciones no sólo disponen de una comisaría anti-rumores para hacer frente a pie de calle y en cualquier ámbito público (¿o privado?) a las opiniones críticas con sus políticas de integración de la inmigración más o menos irregular, sino que se imparten cursillos de formación a cargo del erario público para el voluntariado de ese CDR, somatén de ciudadanos honoríficos. Y semejante policialización gratuita de la población (ya se verá de qué manera recompensada) convierte al colaboracionista en agente defensor de esa política de normalización oficial (que propicia discriminación y agravio al nativo) por persona interpuesta. Eso, cuando no se trata de subcontratas de subdesarrollalización para subvencionados.
A ver si aprenden en Madrid lo que es control, que no tienen ni puta idea. Aquí sí que lo sabemos. Y esperemos que el desembolso se limite al español, que es lengua común y más racista, porque en esa otra lengua oficial no se discrimina a nadie. ¡? Lo cual, además, tiene la ventaja de que esas partidas presupuestarias pueden derivarse a seguir enseñando idiomas, porque después de 40 años la gente sigue, erre que erre, en español.
(Y es que le sacan a Madrid la hijuela para hablar lo de aquí y les crecen los enanos.)
ESTIMADA SRA. COMISARIA FRANCIS
“Prefiero que me entiendan a que me defiendan.”
Lope de Vega
—“¿Es usted, efectivamente, fascista?
Era difícil responder. ¡Quiénes eran los fascistas para una muchacha afiliada a la Tercera Internacional? Si eran fascistas todos los enemigos de la revolución proletaria, él también lo era, indudablemente. Pero sólo de esa manera un poco vaga y sin compromiso.
—Así pues —dijo ella sonriente—, somos enemigos mortales, en cierto modo.
—En todo caso, enemigos en tregua.”
Gonzalo Torrente Ballester, Javier Mariño [p. 119.]
“Al demócrata, para refutar los argumentos del reaccionario, sólo se le ocurre decir que son argumentos de reaccionario.”
Nicolás Gómez Dávila, Breviario de escolios [p. 141.]
Me tengo por lo que, “cuando entonces”, se llamaba un ciudadano de orden, a saber: creo en la libertad individual, libre e igual, respeto la propiedad privada, acepto aunque descrea las leyes de la mayoría, defiendo la división de poderes y pago los impuestos.
¿Usted cree que soy un facha? Facha antes era otra cosa: La Falange, Fuerza Nueva…
Si ahora han manipulado el sentido de la palabra para que signifique ‘español y de derechas’, ¿tengo que dejar de ser lo que soy para no ser “un enemigo del pueblo”? ¿O un franquista sobrevenido? Porque no es nada fácil y yo no gano nada siendo un “facha”. Sólo disgustos y mayor cordón sanitario. ¿O es que alguien cree que me va la marcha? Y si persevero es porque veo ensañamiento totalitario, afán de aniquilación por parte de la población cómplice de nacional-socialismo. Porque creo saber bien de qué estoy hablando. Mejor que muchos oportunistas adherenteso izquierdistantes de la última hora. Porque fui un tonto inútil radical minoritario. No, yo no soy un “facha” nativo, soy un converso. Y he tardado una eternidad en descubrir lo que era el nacional-totalitarismo. Y más aún el nacional-socialismo. Vd. no sabe qué superioridad moral, que hermandad, que nuevo mundo. Igual, por eso, hay agravante de traición (también traicioné al Nacional Catolicismo de mi infancia y nadie me ha pedido cuentas de la deslealtad). Por eso, también, persevero pues, lo mismo que quise ser auténtico entonces, quiero serlo ahora.
Y, sin embargo, se me toma por una persona tóxica. ¿Por qué? ¡Porque ya no participo del optimismo reconstituyente y otras autoayudeces que aquejan a la población? Es bien cierto que ese cordón sanitario con que me aíslan como a un apestado social por mi presunta “toxicidad”, me libra al mismo tiempo de la toxicidad colectivista y (re)colectora, poniéndome a salvo de ese choque de toxinas que provoca el efecto “acción-reacción”.
Y esa reacción conlleva, por mucho que los proactivos quieran reducirlo a la lucha de clases del comunismo contra el liberalismo, que ahora llaman facha (o reaccionARIO), cuestionarse no ya la Revolución Socialista Soviética (¡Okúpese!) para caer en brazos de la Revolución Industrial Liberal (¡Le ofrecemos el mejor sistema de seguridad anti-okupa!), sino la propia Revolución Francesa, línea roja (de sangre) de las clases medias.
¿Aquello fue la praxis de la Ilustración o un baño de sangre legitimado por el Terror?
¿Sigue Vd. creyendo tras la confesión que sea un facha? ¿Entiende ahora por qué yo no creo serlo? Porque no es igual facha que reaccionario, como dicen esos analfabetos.
De todas formas, si eso que soy lo llaman facha, como soy muy influenciable, si me lo repiten un millón de veces, procuraré no defraudar las expectativas de su recalificación.
En la confianza de que sabrá emitir su voto particular en el próximo tribunal popular, atentamente, [y firma y rúbrica (irreproducible aquí por carencia de firma electrónica].
“Y dicen que la libertad es la voluntad de mecerse de izquierda a derecha, de ir en sordos y rítmicos vaivenes, de una manzana podrida a otra manzana podrida, porque más allá de este balanceo no hay más que el muro negro y espeso.”
León Felipe, ““El payaso de las bofetadas…”, en Nueva antología rota [México, 1974, pp. 60-61.]
—“No vaya a creer que le tengo miedo.
—Después de comer no suelo sentirme fascista y, desde luego, no acostumbro a agredir a mis valientes enemigas. Espero siempre a que empiecen ellas.
—Me había olvidado de que es usted fascista.
Y echó a andar hacia la salida.
Javier la siguió, y, por primera vez, se sintió molesto de que alguien le llamara fascista. Fue una molestia fugaz.”
Gonzalo Torrente Ballester, Javier Mariño [p. 102.]
23 de setiembre
AFILANDO NAVAJAS
“Afilar, afilar, afilar,
cuchillos, Navajas, tijeras,
pobrecito afilador,
qué mala vida te espera.”
(“Aires del norte”)
Tras negarse a tramitar de oficio, por su cuenta y riesgo, y sin haberla h/ojeado siquiera, toda la resma de querellas contra el Gobierno por su pésima gestión de la pandemia,
la Fiscala Generala abre una investigación a dos subordinados críticos con la decisión, por bullying a un superior, el fachendoso y empaquetadito teniente de la Fiscalía General, Luis Navajas, un señor que aparece en las fotos con ese aire de época del régimen que emparenta a un ex-combatiente de los nacionales con un ex-miliciano represaliado.
Puñaladas traperas, del maquis de navaja o del castúo de navajita plateá, tijeritas para recortar la sanidad, repartidas por el afilador y vaciador de la España vacía, por el jifero eviscerador de los órganos vitales y las entretelas de la nación de una vaciada España.
FORMATEAR EL DISCO DURO DEL SISTEMA 78.0
Borrar la Historia del último siglo para insertar una Pandemoria Democrática (y/o memoria colectora) con su pedagogía demagógica dirigida a quienes ni estaban ni se los esperaba. Reemplazar, en streaming, la información por la mediatización informática. Predeterminar el programa pirata “Tres en Uno” (¿o Uno y twit?) para las 3 potencias o poderes del sistema democrático (cambiar de nombre) (covid. “Afilando Navajas”).
Guardar en Favoritos a los “sedicentes”, sediciosos o autoproclamados soi-disants.
Eliminar la monarquía parlamentaria y configurar en su lugar un parlamentarismo mon(an)árquico de realidad virtual, en que el último rey sea invalidado por su Valido, desempeñando de hecho sus funciones, en una realidad paralela con el trono al fondo.
Que a la zarina ya la custodiará Draculenin en la cheka de “mi querida hija Hildegart”.
(A ver si Flipe Siesto es capaz de cuidar como padre lo que descuida como rey, aunque conozca por experiencia “en primera persona” la ingratitud de los hijos con los padres.
Le queda poco tiempo para reconciliarse: “Ni venga, S.M., ni se vengue, ni se avenga”.
DOBLE CURVA PELIGROSA O ¡NO TE JOROBA!
Si en la precuela del covid, quedó claro, tras la deconstrucción de los garabatos en la pizarra de un emergente Simón en prácticas, que la primera curva de la montaña rusa correspondía a la cumbre, aquel techo del mundo de los ocho miles, de un Irresponsable Irreprochable, proyección de lo que al presidente prepotente se le ponía en las gónadas, en esta segunda vicecurva de la secuela, en la montañita suiza (¿o no se gestó en Ginebra la (re)vuelta de Lenin?), un Simón con mando en plaza (y plaza fija) se tiene que conformar con la joroba del monje Shaolín, que ya decapitara con su katana(zi), segándoles la hierba bajo los pies, a más de la mitad del Residencial Narayama. Aunque dónde va a ir a parar. Donde estén los 50.000 que capitalizara el capullo Irresponsable Irreprochable, ese repunte de 5.000 son un boñigo sobre el cuero cabelludo, caca de vaca.
Lo que parecía ser, como en la parábola (oriental), un DROMedario resultó un camello. Lo que va de mercader persa a chico de los recados, de príncipe oriental de Tetuán de las Victorias a principiante, del ejecutivo agresivo al ejecutor de la guillotina, del “bíceps” a los vices (Galapagar Vice, todo incluido). Y en esa gráfica abstracta de test psicotécnico, lo que el Doc. “honoris causa” por aclamación popular ve no es sino el tobogán de dos saltos de ola, que van a dar a la mar que, para un batracio, es el vivir. Y nos salió rana.
PATRIA (II) o (EX)PATRIA(DOS)
Dale con que hay que cerrar las heridas, que cicatricen, que hay que seguir viviendo. ¡Si no dejan ni desinfectarlas!, y ahora venga a meter el dedo en la llaga de las momias.
Pero es probable que las cicatrices sean infinitesimales en proporción a la trinchera que recorre el país (el grande y el chico) escindiéndolo, esa fosa común, séptica, recalificada como desinfectado parque temático que resucita el Pandemoniun del pasado (ter)remoto instalándole un cordón sanitario al Panteón del pasado inmediatizado, al Patriamonium repodrido de silencio. Y así, no sería de extrañar, y parece que por ahí van (los ecos de) los tiros, que a fuerza de excavar en la zanja, ahondando en la falla, se zanjara la ruptura al modo de un iceberg descolgado de un glaciar, y la isla viajera tomara su deriva, o su derrota, lejos de la saramagueña balsa de piedra, Atlántida rumbo a América, y próxima al islote flotante donde los icebergueses celebran un banquete de boda en el Más Allá, en Underground de Emir Kusturica.
24 de setiembre
¿ALICIA EN LA FERIA DE LAS VANIDADES
O
IRENE EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS?
LA EMPERATRIZ DEL SÓLO SÍ ES SÍ
«ERICTO
¡Cuántas veces se ha repetido esto! Y siempre
se repetirá eternamente… nadie tolera el imperio
del otro, nadie tolerará al que por fuerza lo ganó
y con fuerza lo gobierna. Pues todo aquel que no sabe gobernarse
arde en deseos de gobernar a los demás,
de doblegar vecinas voluntades, conforme al capricho propio…»
Johann W. Goethe, Fausto [Bibliotex, S. L., 1999, p. 290.]
«La moral comunista, que toma en serio, con todo rigor, la conduce a una ascesis extremada. “¿Por qué me he alegrado alguna vez de ser bonita? Mi belleza no influye en los procesos económicos. Debo despreocuparme y, si es posible, ocultarla. Y, mejor, destruirla.” Ingenuamente describe sus intentos de camouflage: las gafas negras, las ropas mal cortadas cuando convive con sus camaradas.»
Gonzalo Torrente Ballester, Javier Mariño [p. 350.]
“Estoy descubriendo que la moda no es siempre impostura, también es una forma de expresar cómo eres…Precisamente lo que la izquierda defiende es un reparto más justo. El acceso a la belleza es un derecho.”
Irene Montero, Ministro de Igualdad, en Vanity Fair
Ahora la delegada de Clase del Sindicato de Estudiantas ha descubierto (covid. Vanity Fair) que la moda no es pose o “postureo”, sino una expresión de la identidad (individual, claro, la única que hay). Lo malo no es que lo haya descubierto tan mayorcita, o que no lo descubriera nunca (que tampoco es imprescindible). Cada cual es cada cuala. Lo peor es que lo cuente como lo haría con las compis de la Facul o en su diario íntimo: “Querida Kitty”. Y algo peor, que la trans-formación física en nombre del proclamado “derecho a la belleza”, la cirugía estética a la carta, corra a cargo de la Seguridad Social.
Que tengamos que asistir en straming a sus progresos en el descubrimiento del Mediterráneo y su autoconocimiento sexual, sus distópicas fantasías y mixtificaciones sean el orden del día de una mujer llamada a poner del revés, en calidad (escasa) de prematura (ad)ministra de Igualdad (nombrada a dedo (¿gordo?) por el preMaduro viceloquesea, su jefe de filas y superior jerárquico), las relaciones del “género” entre 50 millones de españoles, dictando doctrina sobre sexología, moral y praxis, vida y costumbres, transmuta a la adolescente Irene, a la eterna menor pygmalionizada por el diácono Pablodgson, en Alicia en el País de las Maravillas. Más la circunstancia agravante que conlleva esa irresponsabilidad pública de convertir su propia incuria intelectual, sus ocurrencias y sus pataletas en decreto-ley y (des-)orden, por parte de alguien que es “referente” y modelo ejemplar de la Causa es que, como las consorte de los tiranos, hace de sus antojos tendencia o(m)bligatoria.Y una contradicción (de esas que cabalga su camarada líder a rienda suelta) con piernas: que la psicóloga educativa que deseduca o reeduca a las hijas de los demás —“¡Ay de aquella que encandile a una de estas pequeñas que [le] creen!” (corrección del evangelio de Mateo, 18)—, joven madre de familia numerosa (con chalet de nuevo rico, y un cargo de cuota, colocada por su pareja con cargo al porsupuesto),
no sólo sea conservadora (o conservacionista) heterosexual, monógama heteropatriarcal —“Pero siempre me he sentido heterosexual” (sic, la cursiva es mía), sino que concede, estrecha, con la boca pequeña, “haber probado diferentes cosas, claro” (¿menú degustación o picoteo?, ¿de higos a brevas?), convierte a la paladina de la generación “nini” (ni ella, ni él), dopada de autoestima y consentimiento, sufragista del “Sólo sí es sí”, en una emperatriz Sissi.
Aunque lo pésimo está por ver. Y es que ese proceso de reeducación para el mercado que le estamos pagando entre todos se “venda” como exigencia del guion, como código de la espinosiana “fea burguesía” (o para sentirse a gusto consigo misma, como dicen ellas, cuando si no fuera por el qué dirán uno no saldría ni de casa), sea exclusivo de la vanguardiélite a la vez que se exhorta a las bases a perseverar en su descamisamiento.
Anda, maja, ponte a estudiar, ya se encarga el Proletario de la prole, que ese cargo de delegada en el Instituto te queda grande, te quita mucho tiempo y mañana hay examen.
EL GITANO DE LA (DE) CABRA O VAYA PAR DE SIM/VERGÜENZAS
El más achulapao de su clan hace recitar a la (de) Cabra amaestrada, y de memorieta, alzada como una gárgola en el escaño, la lección de la Memoria Democrática, mientras el golfillo, achaparrao, le da al manubrio del organillo mientras suena la Internacional.
Un desvergonzado y un sinvergüenza, compinches de hermandad de los cofraudes, de la germanía del bronce que vive del espectáculo de la democracia y de pasar la gorra. Y si hay que ir con la música a otra parte, a la Puerta del Sol, se va. Con la a/divina Calva cual doña Tancreda, encaramada al taburete. A okupar el sitio de lapaya esa de Ayuso.
Pero no en un sainete radiofónico del Franquismo, pongamos “Matilde, Perico y Periquín” (que se bastaría Perico, el actor Pedro Pablo Ayuso, para hacer los tres en uno: el de las Matildes (Conesa y Vilariño) y el suyo propio, Perico, el Presiliente), sino en un “atraco a las/los tres” (poderes) por parte de Pedro Navajas, matón de esquina, y Maki Navaja, el último choriso (de Ivà), ratero y rata de zarzuela de tres céntimos del Mackie Navaja de Kurt Weill y Bertolt Brecht y compinches en la puñalada al modo islamista a la tía lista que regenta la CAM y falaz dúo/político a la hora de eludir las culpas. O una snuff movie, la serie de terror dirigida por El Checas y Manoschequeras, gerifaltes del prietoriano Servicio de Información Militar (SIM), luego comunista (pero Pablo, el rey de la tarjeta SIM), rodada en interiores del palacio de la Comunidad de Madrid, con su querencia por la tortura, desde el TOP al Consejo Supremo de la Inquisición, y pasando por una Gobernación que despierta nostalgias republicanas ¿o repablocanas? en sádicos sayones con ansias de enchiquerar ¿o enchequerar? a los enemigos de la III República para dispensarles el consabido jarabe democrático o un tratamiento más severo y eficaz.
25 de setiembre
¿PORSUPUESTOS POR PRESUPUESTOS?
“JOR-EL.—Las acusaciones que he formulado hoy, los cargos concretos que he hecho contra ciertos individuos, su probada traición, su propósito de sedición, son hechos que sin duda este tribunal puede comprobar. Y solicito que pronunciéis sentencia contra los acusados. Y contra esa horrible aberración cuyos únicos medios de expresarse son la violencia y la destrucción. […]
[General Zod] Principal arquitecto de esta revolución frustrada y autor de tan insidioso complot para establecer entre nosotros un orden nuevo, con él como dictador absoluto.
Habéis oído los testimonios. Escuchemos ahora la decisión del Consejo.
CONSEJO.—Culpable. Culpable. Culpable .Culpable.
GENERAL ZOD.—El voto debe ser unánime, Jor-El. Todo depende, pues, de tu decisión. Tú solo nos condenarás si lo deseas. Y tú sólo serás responsable de mi muerte.”
Richard Donner, Superman (1978)
“Otra modalidad de indulto afecta al hecho. También recibe el nombre de amnistía.”
Arcadi Espada, “Amnistía”, El Mundo [24/9/2020, p. 2.]
“Lo enjundioso es la reforma del delito de sedición, que supone una amnistía de facto del procés.”
Rafa Latorre, “Hacia una nueva legitimidad”, El Mundo [24/9/2020, p. 2.]
¿Precuela del veredicto del Tribunal Supremo versus supremacista General(idad) de (Puigde)Zod? Y ahora se anuncia su amnistía enmascarillada de indulto. ¿Se da por supuesto el indulterio a los sediciosos en trueque por los Presupuestos? ¿Aduciendo que no se trató de una rebelión “Armada”, sino de una sedición pacífica? Pero ¿con efecto retroactivo, es decir, con perspectiva de trasgénero perjuricial o memoria decrética?
¿Para eso acuchilla Navajas a sus díscolos subordinados, para recortar esa sentencia?
¿La independencia del poder judicial investigada por la Justicia de la Independencia?
El rey de espadas es ya hoy el avatar Juan Carlos, (Ayudante de) Campo, no de Su Majestad sino de Su Alteza, el contrarrey Pedro el Perdonavidas, Su Majeza Sánchez —SMS, para deaspachar con/a su predecesor, “el rey pasmado” (palito delante, palito detrás del V, el orden de los factores no altera el producto)—. Y a enemigo que huye, puente de plata. A rey muerto, rey puesto. Y en el reino de los ciegos, el tuerto es rey.
“El minotauro apenas se defendió”, sentencia J. L. Borges en “La casa de Asterión”.
ADREDE
«CANCILLER
[…]
Mas, ¡ay!, ¿de qué sirve al espíritu la razón;
al corazón, la bondad, la aquiescencia,
si el Estado en fiebre se consume
y el mal incuba males sin cesar?
[…]
Hay quien presume de infamia y sacrilegio,
hay quien se apoya en la mayor complicidad,
y ¡culpable! escucháis por sentencia/
allí donde el inocente tan sólo se defendía.
[…]
Hasta un hombre de bien
se inclinará al soborno, a la lisonja;
un juez incapaz de castigar
se unirá finalmente al delincuente.
[…]
»CONTADOR IMPERIAL
[…]
Hemos repartido tantos derechos,
que no nos queda ya derecho alguno.
Tampoco de los partidos, no importa su color,
nos podemos fiar en estos tiempos;
ya pueden censurar o alabar,
que amor y odio se han vuelto indiferentes.»
Johann W. Goethe, Fausto [pp. 208-209 y 210.]
No se puede hacerlo tan mal y que te salga tan bien, si no está hecho a posta. Adrede.
Se puede ser ignorante, inútil, falso, malo hasta el delito y bobo de baba hasta la náusea y no se llega a esto: la descojo-nación de este país es obra de un listo que se hace el tonto. Y sigue el guión que le han prescrito para la superproducción de un Globality Show.
Aprovechando que el Covid pasa por Madrid se paraliza el país por obras, se cambia el escenario, se purga al plantel de la compañía y se toma por tonto al público para que se crea más listo. Y empieza la deconstrucción, entre el astracán y el distanciamiento:
Se encierra a la población en casa para que no moleste mientas nos desembarazamos de los votantes más viejos de la derecha, aunque siempre hay víctimas de fuego amigo. Se clausura el Congreso para no tener que oír a los quejicas de siempre tan formalitos. Se cancela la actividad económica para eliminar la competencia privada/concertada a la empresa pública y convertir al trabajador autónomo, y a la mano de obra despedida, en masa gobiernodependiente que no ha de morder la mano que le dé de comer para lo que guste votar, mientras se recompensa el absentismo laboral con el ingreso mínimo vital.
No se hunde la economía por una gestión negligente: el logro de la gestión consiste precisamente en hundirla, para que pueda ser rescatada por el ogro filantrópico del Estado.
Se saquea a los ayuntamientos, comunidades autóctonas no históricas, de 2ª división,
y la hucha de las pensiones (porque el baby boom se ha hecho mayor (y conservador a fuerza de cotizar) y han crecido los enanos), los fondos del botín de Flandes (siempre que no haya que presentar papeles, tal cual, nada por escrito, y con mi palabra basta) y, así, sin ayudas europeas por no presentar los trabajos (el copión de la última fila), para pagar la hipoteca inversa de la Moncloa a los okupas separatistas con derechos históricos (y la extensión de la hipoteca es igual a la raíz cuadrada de la suma de las exigencias de los otros dos lados del triángulo masónico/ mafiósico del gobierno, los catetos, operación infantil si se compara con la cuadratura del (círculo del publicista) Redondo). Y mientras, el pasatiempo es el pin-pan-pun a las fuerzas vivas del imaginario español.
Tocar los cojones al Ejército para provocar con la indignidad su indignación —y hacer de ellos indign(ad)os como los descamisados a calzón quitado—y, de paso, a su apocadísimo capitán general; hacer bailar de coronilla a la Iglesia, puesta entre la navaja y el Papa Peronisco; meterle miedo (¿ERTE o muerte?) a la Banca tentándole la bolsa para se acoja a la protección del Patriciado (en lugar de ponerle los puntos sobre las Íbex).
Y desescolarización, descontrol sanitario, desinformación a cargo de las clases (mass) medias de la comunicación y adoctrinamiento (sis)temático. KaOs vs. Orden Nuevo.
Y, para blanquearlo todo, amañando torticeramente estos malos tragos y estragos, la prevaricadora pasante del ministro in pectore de Justicia —el ex-juez Baltasar Garzón.
Y todo sin otro quehacer que seguir el guión del Nuevo Orden Mundial. Porque NOM es Dios y solo Soros, el misericordioso, su profeta. No usarás el NOM del dios en vano.
26 de setiembre
En lo que va de pandemia la Seguridad Social lleva ahorradas unas 40.000 pensiones.
Coincidencias numéricas aparte, semejante alivio en la carga de prestaciones por jubilación —amén de viudedad, incapacidad permanente y pensión por orfandad de menor— representa una inyección de liquidez a la dichosa caja de las pensiones. Así pues, nada como ponerles la inyección (o no ponerles nada) a esos 40.000 infectos ancianos (o “putos viejos contaminados que no saben votar”, diría el inMaduro viceloquesea, trayendo al español el “comedores inservibles” del ex-simio Klaus Schwab, Pres. Ejecutivo FMI.)
27 de setiembre
Espejo de príncipes. Nunca case su Alteza con una periolista. Metiendo en la cama, y bajo dosel, al primer sexo y a cuarto poder a la vez, terminará en los diarios o, peor, en el diario íntimo. ¿O alguien cree que una correveidile no va a levantar acta de su vida?
Memoria democrática: cuadragésimo quinto aniversario de la ejecución de 5 combatientes por la libertad y la democracia (popular/herritarra). ¿Democrática? Demacrada. De masacre de masas, masacrática.
28 de setiembre
¿¡Salud y República!?
“Lo importante ahora no es el debate entre monarquía o república, sino la elección entre dictadura o democracia, y nosotros estamos claramente con la segunda. [Si el rey asume la monarquía parlamentaria y constitucional, nosotros le apoyaremos.]”
(Santiago Carrillo a Adolfo Suárez en Los que le llamábamos Adolfo, de Luis Herrero, La Esfera de los Libros.), Federico Jiménez Losantos, Memoria del comunismo [La Esfera de los Libros, 2019, p. 525.]
Ni la una ni la otra. ¡Salud!, qué burla macabra. Y si la salud supone 53.000 muertos, ¿cuántos más harían falta para un engendro que no tendría de República ni el nombre?
Muerte igualitaria. Democracia de ultratumba. Habrá que seguir desahuciando inquilinos del Valle de los Caídos —“santa (o no tan santa) compaña desde Paracuellos hasta Cuelgamuros”—, haciendo sacas en el rebautizado Valle de los Covidos para hacerlessitio (dame hueco, que luego yo ya, si eso, pero tú dame hueco) en el Valle de Josafat.
Con (re)publicanos como estos, dan ganas de hacerse legitimista. O “vendeano”. O de don Chuan (Carlos I de España y V de Al-Arabia). O lisa y llanamente de Don Chuan.
29 de setiembre
A PATADAS
Ministerio de Gobernación: las patadas en la cabeza a un policía invocadas por Iglesias con su proverbial sadismo ya tuvieron eco en el asesino Lanza, con lo más parecido que encontró para tal objeto. Y el ensañamiento contra la policía, tan habitual entre esos dirigentes del Gobierno comunista no es atributo de la Dirección, sino que atacando a la policía se hace otra muesca en el currículum para dirigente: Isa Serra, o el rastas Alberto Rodríguez, procesados (¿procés a dos?) Con semejantes militantes ejemplares (ratas, rastas et aliimañas de malas mañas) no es de extrañar que sus huestes pateen a policías, o los lleven a rastras, arrojados a los pies de los caballos (¡del Caballo cubano...), o de los cabellos (…a Diosdado Cabello!), por un ministro de la Gobernación que da la patada en el culo a sus propios hombres (y mujeres), haciendo gala deun refinado sadismo.
Si mediante Sky Net en China se puede hacer el reconocimiento facial biométrico de chinos, “que son todos iguales”, no me quiero ni imaginar el escaneo/escaqueo español.
EL MÓVIL DEL CRIMEN DE LESA MANIFESTACIÓN
Y sin agentes, si, según el anteproyecto de Ley General de Comunicaciones, Interior puede desvelar la identidad de los manifestantes contra el Frente Populista interviniendo las redes sociales y geolocalizar sus movimientos por el móvil, el titular de la cartera, se va a convertir de hecho, como ministro de parte, en autoridad de la guardia prietoriana.
COVIDBAJOS
¡Foto de setiembre para el anuario de 2020, “el año que covidvimos peligrosamente”!
Y eso que había un preacuerdo sobre los ERTE entre Gobierno y sindicatos a la espera de la ratificación del acuerpo por la CEOE, a toro pasado (para digerir tamaño trágala).
Pie de foto: “La ministra de Trabajo, Yolanda Díaz, en el centro junto a (de Izda. a Dcha.) Gerardo Cuevas, Antonio Garamendi, Pepe Álvarez y Unai Sordo. EFE”
(El Mundo, 29/9/2020, p. 28).
30 de setiembre
FE DE ERRATAS
“Yo estaba en la fila, Rajoy iba delante mía y cada uno con el sobre.”
Rodrigo Rato (en palabras del ex-comisario Villarejo, Okdiario, 28/9/2020).
Mal, el vulgarismo “delante de mí”. Ahora, “delante mía” roza el vulvarismo. ¿Y no será tal solecismo la reconstrucción personal, la filtración subjetiva de Villanejo?
Y al poco rato:
“[Torra] tampoco se ha enterado [de] que a los okupas los echa a hostias el nuevo propietario. Como el virus, el independentismo también está mutando. Mira, me dice un socialista, cómo cambia de color ERC, del rojo y amarillo con estrella blanca en triángulo azul, al blanco de corderitos.”
Raúl del Pozo, “Trincheras sin soldados” (El Mundo, 30/9/2020)
A ver, Maestro: pase el queísmo, como quien da el queo, ¡pero los acentos! ¡O es que el “socialista” hablaba así, sin acento? La instagramática o telegramática hace estragos.
EL PEDRO DEL HORTELANO
Cuando ningunea la Constitución y la defiende la oposición, Él la acusa de patrimonializarla. Ídem, con la bandera. Ídem, con la figura del Rey. De Mí abajo, ninguno. O, ni come, ni deja comer. Ah, y a confinar Madrid: “a tapar la calle, que no pase nadie…” el 12 de Octubre, Día de la Hispanidad, que conmemora el Descubrimiento de América y festividad de Nuestra Señora del Pilar, Patrona de la Guardia Civil, con un decreto a medida. No vaya a haber quien quiera celebrarlo por lo alto denunciando el golpe (blandito) de Estado de Derecho (para ponerlo del revés) y el secuestro de sus instituciones.
1 DE OCTUBRE
(Antes, Día del Caudillo. Ahora, Dia de ‘Caudillo’ (en la lengua cooficial de RTVE.)
UNA VELA A DIOS Y OTRA AL DIABLO
“Abuelo Arturo.—¿Pero con el Frente Popular os vais a aliar?
Tío Antonio [Nacionalista, hombre íntegro donde los hubiera y católico de comunión diaria].—¡Con el diablo, tío, con el diablo si hiciera falta, con tal de conseguir el Estatuto de Autonomía para Euzkadi!”
(Araya, Álava, c. 1936.)
ANSIEDAD DEL… [¡PLAGIO!]
—¿Existirá todavía algún escribidor, en este siglo XXI de compulsión grafómana y masiva y en un mundo copiado, replicado, rebotado, pirateado, fusilado, expoliado, en que dirigentes ignarantes y nada sesudos como el pseudoctor y presidente de gobierno español alardean de sus plagios con toda su desanchatez; quedará algún juntaletras, digo, que sienta aún la “ansiedad del plagio”, ese sentimiento de culpa bautizado por el judío Bloom consistente en temer estar escribiendo algo que ha sido escrito sin saberlo uno, el remordimiento de estar copiando aunque sea porque otro, en un tiempo de resonancias mórficas y pensamiento globalizado, lo publicó antes, pese a tenerlo él escrito tiempo atrás, juzgándose como secuela, si se publicara después, lo que era ya precuela?
—Sí. Precisamente es lo que me vengo preguntando yo hace tiempo…—le replicó el corresponsal.
ME ESTOY QUITANDO o BERROGEI URTE ETA GERO HAU!*
«Pero es la lengua quien, progresivamente, ha ido ofreciendo su suplencia, “más respetable”, a la brutalidad excesiva de los RH sanguíneos.»
Gabriel Albiac, Diccionario de adioses [Confluencias, 2020, p. 80.]
“Es sordo cuanto no habla nuestra lengua. Mudos somos nosotros para ello. Mudos: cosa, menos que nada. […] Ninguna desesperación es comparable a ésa del hablante —es nada más que ser hablante— que sabe que nunca más las palabras serán suyas; prestadas sólo: prestado el yo que la atribución de las palabras finge. Que sabe que nunca más serán oídas en el tono ni con el estremecimiento justos: en la lengua justa. […] Soledad de aquel cuya lengua dejó de ser connotativa; soledad del vago murmurar de la memoria en el significante. […] La soledad del exilio es la del significante (el residuo no traducible), de cuya enmarañada materia está hecha la ficción gramatical a la cual damos el nombre de sujeto humano” Gabriel Albiac, Diccionario de adioses [p. 57.]
Se me reprochó hablar mal del euskera. No es verdad. Lo que sí es cierto es que una acusación como esa, que blinda en nombre de la corrección política el uso de la lengua y los desafueros de sus hablantes, convierte en tabú, por metonimia, cualquier denuncia.
No amo el euskera, como no amo el castellano, ni ningún sistema lingüístico. Ni amo
(a) animal, vegetal, mineral o cosas. Y menos a quien transmite el “falso amigo” amar. Se ama a las personas. De una en una. A veces, a ninguna. Así que no amo el euskera.
Lo aprendí, hace cuarenta años por motivos filológicos, familiares, sociales, políticos e, incluso, profesionales, y por ese orden. Y, aunque me estoy quitando, es mi 2ª lengua.
De forma que, como bilingüe, ¿no tengo derecho a opinar sobre el uso y el abuso de su instrumentalización cuando cuestionan los derechos ¡individuales! de los hablantes, tal y como lo hago incluso, con mi 1ª lengua, natural, y ahí sí, y profesionalmente sobre el propio sistema, véase el carácter perifrástico de la hipotaxis, la debilidad del régimen preposicional o la negligencia del hablante ante la ósmosis acrítica de la lengua global?
Parece que no. Es como si cuestionarse el totalitarismo en la imposición del euskera como canal vehicular, no ya de la comunicación, que también, sino de la construcción de un nuevo estado en el solar del anterior, te convirtiera en enemigo de la lengua, de todo el constructo nacional para el que la lengua, a falta de raza, es ahora la diferencia.
Y vuelve a ser lo Otro, patrimonio cuyos legítimos dueños son sus hablantes naturales y a cuya mesa de hecho no estabas invitado, si no era para darles conversación (mintza-praktica) —integrado en las capas de la cebolla que resguardan el cogollo del meollo de su casta, una vez alcanzados todos sus derechos lingüísticos y a falta de que alguien les hable—, comprar euskal label y recibir consignas que son órdenes de Eusko Jaurlaritza (¿o es Eusko [Alderdi] Jeltzalea?)
Y entonces, pierdes legitimidad no sólo de opinar sobre el sistema del vasco unificado (euskera batua) o su uso, del mismo modo que las aportaciones de la minoría coreana a la gramática y léxico del español son irrelevantes, sino ni siquiera a hablar del Euskera.
Y probablemente tengan razón. Porque lo mismo que era una lengua extraña hasta que la aprendí, hace ya demasiado tiempo que es un cuerpo extraño, un alien vampirizador, reductor de cabeza, enajenador, que se me queda pequeño para expresarme sin parasitar el español (como ellos) a la vez que el afán totalizador de sus milicianos me cae grande.
Será el síndrome Cioran. El filósofo rumano reconocía que cuando en su juventud fue a París encontró en el francés una lengua superior para sus necesidades expresivas que la camisa de fuerza de su rumano natal y, descamisado, hizo de él su instrumento verbal.
Por no escandalizar con el caso extremo de judíos germano-parlantes que renunciaron a su lengua tras la experiencia en los campos de concentración del Nazional-socialismo.
Así que, mientras mi interlocutor, que nunca dominará el vascuence (porque él está exento), sigue instalado en el proverbial “sigo estudiándolo”, yo ya me estoy quitando.
*Consigna política vasca de la Transición que expresaba la decepción tras la dictadura: ‘¡Cuarenta años y luego esto!’ (literal); ‘¡Cuarenta años para terminar en esto!’ (libre).
A Quino, el papá de Mafalda, in memoriam.
“¡Paren El Mundo, que me quiero dar de baja!”
2 de octubre
COMO BROTES DE OLIVO
Ingresados en la sala CoVIP de Urgencias del Hospital Gregorio Marañón (¡aquel facha!), Leo y Manuel, herederos, si no del marquesado, cuando menos de la Marca Iglesias Montero (¿o es Montero Iglesias?), aun sin dilucidar qué gemelo es el titular.
En tanto se dictamina la primogenitura que ha de determinar el mayorazgo, la solución salomónica pasaría por adjudicárselo a la menor, Aitana, de “género” marcado por la legislación marental, en un ejercicio de ejemplaridad discriminatoria sexual positiva.
Y con la que está cayendo, agostados los brotes verdes de la economía tras la primera cosecha, asoman los rebrotes de la ecovidía, cada día más verdes, verdes que os quiero verdes, como brotes de olivo en torno a tu mesa, Señor, así son los hijos de los Iglesias.
SI NO QUIERES IVA, TOMA IVÁN
Empeñado (nunca mejor dicho) el Frente Populista en no rebajar el IVA a las mascarillas, cobrándose comisión de la profilaxis que su patológica gestión hace obligatoria.
¿Sin Iván o sin IVA? I van…
DESAPRENDER DE PE A PA
“La instrucción no cura la necedad, la pertrecha.”
Nicolás Gómez Dávila, Breviario de escolios [p. 195.]
Desescolarización por decreto. Cada cual aporta su granito de arena a la destrucción de España. La ministra de Educación no iba a ser menos. La campaña de la tal CELAÁ por la desinformación académica, que parece un ataque a los colegios concertados de la CEDA, si no fuera porque se hace inclusivo en la escuela el manual de instrucciones contra la excelencia de la CELAC (Comunidad de Estados Latinoamericanos y Caribeños), de Pe(dro) a Pa(blo), acá/endémicos y transmitidos mediante el contagio de clase en el colegio y la secuela grupal en la escuela. Y así, la programación adoctrinadora (o la guía antipedagógica), para la enseñanza pública y mediopensionista transmutará los CEPs (Centros del Profesorado) por los CEPS (Centro de Estudios Políticos y Sociales) en virtud (y sobre todo defecto) de la mutación de la ese minúscula de la pluralidad del Profesorado a la eSo mayúscula del estado social permanente de sus politiCASTROs, y abocan al alumnado a la cela(á)da colectivizadora de la estatificación de su existencia.
¿DE VERAS?
“Por la dignidad de las pensiones”. O para salvar las pensiones. O una cantilena así, repetían a las salida del súper, blandiendo “De verdad”, periódico semanal de Unificación Comunista de España (marxista-leninista-Pensamiento Mao Tse Tung) dos guardiaas de la Revolución, a izquierda y a siniestra de un presunto consumidor jubilado.
“Contento si no me quitáis la pensión, para comprar los votos de tantos ciudadanos ilegales como vais a nacionalizar para desvalijarnos después de 35 años de cotización.
¿Que lo compre aunque sólo sea para los gastos de imprenta? ¡Pero si eso sale de la cruz (mejor dicho, la cara, que la Cruz es la otra), en la casilla de gastos sociales de la declaración de la renta! Ya me engañasteis a los 20 veinte años, a otro perro con ese hueso, que lleváis más millones de muertos a las espaldas que los ¡nazis!, y eso lo sabéis muy bien vosotras. Id a vendérselo al chino de la esquina, a ver qué os dice. ¿Qué pretendéis, que me pague además, comprando ese panfleto transmisor de la fiebre amarilla, la bala con que me ejecutaríais por contrarrevolucionario si este Gobierno pasara a mayores?
¿Y, además, De verdad? ¡Si la mentira es una táctica revolucionaria del Gran Mogol! ¡De verdad de la buena! Y olvídate del tuteo, que no soy tu camarada, ni un miliciano.
NO JURARÁS LA CONSTITUCIÓN EN VANO
Si un juez es capaz de perjurar (pongamos que hablo de Valdés), ¿por qué no podría mentir el dizque jefe de los jueces, sombra tutelar del ministerio de (in)Justicia y tutor de los desafueros de la fiscala generala del Estado (pongamos que hablo de Sanc/Hez) ?
3 de octubre
ANTIPOLÍTICA
Alsasua con Kale Barranka y la barahúnda de la Burunda no son sino el epítome de la pandemia nacional-socialista en Navarra. La comunidad actualmente más intoxicada.
Y, en cuanto a la Covid, también supera a Madrid en la incidencia del virus, teniendo en cuenta que son las comunidades que más test realizan (es el riesgo de hacer las cosas bien). De cualquier manera, y a la chita callando, la Comunidad Foral de Navarra es la primera en España. Y al nacionalismo vasco, que está ya que se sale, se le hace la boca agua ante el melocotón mondado. Y su na(rra)ción es ya na(varra)ción, tal aberr(i)ación inclusa en la nación vasca. ¿Qué es antipolítica?, me preguntas mientras clavas tu estaca en mi ataúd. Antipolítica eres tú.
INSTANTÁNEA DE FOTOMATONES
Presidente.—Oiga, a mí el retrato más grande que haiga.
Vicepresidente.—Pues a mí el más glande, caiga quien caiga.
PABLOSFERATU (y II)
(Kinemateca Distribuciones S. L.,
en versión libre manipulada por Neuruna)
Para Ardirentzat
Pavlad Orlok (en otras versiones Orlov), motivado por su afán de someter Occidente al Maligno Calvo, El Gran Mogol, juega al monopoly con bienes raíces en varias kapitales europeas —Wismar, Wisborg, Londres, Madrid—, cuya firma requiere la presencia de un joven pasante en el castillo del terror (en otras versiones la Lubianka, poblada por los espectros de Vlad I. Ulianov, expertos de la NKVD), que irá a entrevistarse con el marqués Chepescu, rumano y de género trans(ilvano), quien le chupará la sangre tras encerrarlo en una cheka, según el manual clásico De vampiros y chupadores de sangre.
Entretanto, Pavlad I. Leninovich, chepista internazionalista, conocido como el Chepas (en otras versiones, el Chekas, el Chapas o el Chiapas), marcado por la mal/dicción del jorobado, encargará a su brigada de militantes sojuzgados a un trabajo destajanovista el traslado a un puerto del Mar Negro de los 30.000 ataúdes-almáciga sin bendecir de otros tantos viejos trabajadores (dados de baja) jubilados (dados de lado) exangües de la peste cuya transmisión ha planificado él mismo, el Rata Chepuda, por medio de mustélidos o, ratones (en su versión desinformática), mosquitos, arañas, dioneas y su propia mordedura , como dote para un tenida mansiónica en la Armería del Palacio Real, junto a un chupasangres de la jungla: el conde Arnaldos, que cuenta con + de 300† sin esclarecer.
Para cuando el yuppie escapa de la Cheka, su empresario, el especulador inmobiliario ha enloquecido poseído por Pablosferatu (Pavlad el ‘Contagiador’, en traducción eslava) en justo castigo a su codicia, y recibe a su amo y señor —“Yo escogí la esclavitud” dirá otro lacayo escarmentado tras escapar de las garras del Terrorífico Bigotón del Gulag—, cuando desembarca en el Manzanares y las ratas abandonan el barco y se hacen fuertes en las cloacas del Estado, iniciando así la sinfonía del horror del Fantasma de la noche.
Infectada buena parte de la población por la Muerte Negra de la pandemia oriental y en descomposición las instituciones —disuelto el ayuntamiento, paralizada la justicia, extraviada la Ciencia—, para evitar cualquier forma de violencia contra Pablosferatu —y “A un vampiro le das dos hostias y se le acaba la tontería”, proclamaba un exaltado—, la novia del pasante (que está para el arrastre, él), virgen (ella), conociendo su debilidad, se ofrece a retener al Chupasangres hasta que se olvide del canto del gallo (vallecano), a mantenerlo de empalmada en su after hours de alcoba (¿Alcobendas?) hasta el ALBA, a fin de que el sol, con misión de Transparencia, lo desarme y acabe su sombrío reinado. Inmolada la bella vestal —varía el nombre, pero en la versión española, la leyenda popular la llama Inés—, el Doctor (éste sí, titulado) remata la operación en empalamiento, clavándole la estaca con el martillo y guillotinándolo con la hoz de su escudo heráldico.
Sin embargo, y acaso porque comunismo y liberalismo son caras de la misma moneda, el joven pasante neoliberal se convierte en delfín sucesor del Chupasangres, sub/specie aeternitatis.
REMAQUE DE ALMODÓVAR:
DRACULÍN, THE DRAG QUEEN?
El transilvano Draculín actúa de Drag queen extremoizquierdo extremoduro en eventos, congresos e intervenciones, bajo el pseudónimo de Paula Manuela en la performance “Unidas Podemos”, con coleta recogida en moño de torero y zarcillos de flamencona.
Un flash back (o una analepsis, para entendernos) nos retrotrae a su dura experiencia:
echó los colmillos antes que los dientes en la denctadura bolivariana, por lo que apuntaba maneras de niño tirano, de ahí que su piñada de piraña recuerde más a una piñata de garrapiñadas. Practicó desde la mocedad ese macarthysmo inverso que es el macarrismo, respondiendo ante quienes lo consideraban un puto criollo —¿un crío yo?— y un español de mierda, a las amenazas y amenazis y provocando más de una fascitis en fascia lata, lo que de vuelta forzó el apiñamiento de los dientes a puñados (y puñadas).
De vuelta al presente y, para fin de la actuación, parodiando a la “Macarena, ey, Macarena”, se enzarza con la folcklórica, tirándose de los pelos y agarrándose del moño.
Como aún no le ha salido la muela del juicio (hoy en día la adolescencia se prorroga más allá de la cuarentena), sigue pendiente de que su señor padre o tutor se persone en su defecto alegando irresponsabilidad antes de que se lo cite ad calendas grecas a juicio sumario no, sumarísimo, por todos los cargos habidos y por haber, desde el de secretario general de Podemos y vicepresidente del Gobierno hasta toda la mierda que hay detrás. Pues Draculín, como todas (unidas o separadas), tiene un pasado. Letra. Vlad is Black. ¿Qué chollo… para merecer esto?
INSCRIPCIÓN ANTIGUA
“Que los dioses manes nos libren de más desmanes.”
Bajo la inscripción en piedra el grafitero ha garabateado: ¿Quiénes? ¿Batman? ¿Superman? ¿Spiderman? ¿El diputado de distrito? ¿O unos extra…parlamentarios?
4 de octubre de 2020
¿GUERRA DE BANDERAS O BANDERAS DE GUERRA?
“Las banderas solo son banderas”, sentencia el Pato Lukacs. Enternece leer a un buen poeta, ejerciendo de juntaletras alimenticio, restringir el valor de un símbolo a su soporte material. y eso sí que es de primero de simbología. Satanizar un signo acorralado por la connotación de quienes lo han proscrito como emblema de la España constitucional y envolverse en el uso espurio, instrumental, del simbolismo: “algunos políticos han hecho de su fanatismo endemoniado un sucio trapo de guerra” (El Mundo, 4/10/20, p. 8). Así, a propósito de los 53.000 banderines plantados en un Parque de Madrid (y extensivo, a una playa de Valencia) por la ANVAC (Asoc. Nacional de Víctimas del Covid).
Nos hemos pasado la campaña contra el covid bombardeados por la lucha, la batalla, la guerra contra el virus, hacerle frente, ser héroes y todo el campo léxico-bélico que pretendía presentar al Dr. Sánchezstein como el Salvador (para quien ni una vida ni la verdad son sagradas, no digamos otras abstracciones concretas, para un puro nihilista).
Se extraña alguien de que una iniciativa popular lleve a cabo una instalación (que no happening) o, si se quiere, intervención, representando un cementerio de banderines de España —cuando el gobierno lleva medio año “midiéndose a” (como repiten esos periolistos deportivos) los demás países en la “parte alta de la tabla” y trampeando los datos de la mortalidad nacional en la clasificación general de la OMS—, y trate de rendir un homenaje a tanto caído desconocido, desclasificando los datos (53.000 + 30000, según el INE, o el MoMo u otros observatorios nada extraoficiales) de los olvidados, covidados de piedra, ninguneados, siquiera sea con la “fiesta de la banderita” en el diorama de un Estado Mayor minorizado “orgulloso”de ser, al menos, primero en alguna disciplina.
Y es que “aquellos tropos trajeron estos momos”. ¿Qué iban a poner? ¿Cruces? ¡Guerra de religiones y humillación a la minoría mahometana del país! ¿Triángulos? ¿O velas?
Arrinconar un símbolo por parte de grupos de presión es una táctica de tierra quemada y cualquier tentativa de “naturalizarlo”, como es el caso, acusada de patrimonialización.
Por el humo se sabe dónde está el fuego: amenaza de denuncia contra la ANVAC y acción directa de un sedicente ¿Frente Obrero? entregado a arrancar de la playa la cizaña. La desinstalación de la intervención mediante un happening, ahora sí, de arena caliente es prueba de ello. Ídem con el Rey. ”El perro del republicano: ni reina ni deja reinar.”
Conmueve que cuando en este país se reniega de las banderas siempre es la española. “Las banderas son trapos de colores”, cantaba La Polla (Evaristo, que te he visto). La bandera no es ni una bandera. Las banderillas regionales o ese sudario republicano, sí. “¡Eres despreciable!”, que diría el Pato Lukacs, el charlatán de retoricísima expresión.
ROJIGUALDAD
Ni oro y grana, ni gules y oro, ni sangre y orina. Rojigualdad, libertad e igualdad. Ni más ni menos.
Por defecto, ¿concederle el amarillo a la secesión catalana para quedarnos solo con el rojo de la Internazional? Ni hablar del peluquín (y no miro a nadie, Iván, el Terrible).Y por exceso, mucho menos: ¿coserle el pendón comunero de Castilla para la republicana? ¿Multiplicar la rojigualdad en la cuatribarrada real de Aragón (y por ende de Cataluña)?
Y, a más a más, ¿igualar el pantone al arcoíris, enseña y contraseña del cosmopolitismo ¿coñopollitismo? de la globalización? Y ya no hay vuelta atrás, porque la Cruz de San Andrés de los Austrias ya se la quedó, para tunearla, el karlismo-leninismo euskadiano.
5 de octubre
LUEGO VINIERON POR MÍ (Martin Niemöller), HABERLO PENSADO ANTES
O LAS RECLAMACIONES, AL MAESTRO ARMERO
“Nunca, hasta entonces, habían notado que les hiciera falta el saber siquiera las primeras letras.
Hacia el año 2000 la gente distinguida lo pasaba muy bien sin tal conocimiento. […]
La técnica industrial progresaba ciertamente, porque la codicia de lucro estimulaba el ingenio de los inventores. […] Se perdió totalmente el gusto por la investigación desinteresada. Había tantas enciclopedias y cuadros sinópticos y diccionarios de fórmulas y recetas, que no valía la pena descubrirlas por cuenta propia.
El desmesurado progreso de la pedagogía, que había hecho demasiado fácil el allegar las noticias, ya que no conocimientos, mató la vocación investigadora y acabó con la ciencia y el arte, que imponen sacrificios.
Llegado el caso de necesitar de eso, bastaba conectar una de las mil oficinas de informaciones y pedírselo. Algunos pobres diablos, especie de tarados, maniáticos del estudio, todavía parecían capaces de hojear un libro, y ellos/eran los que se encargaban de evacuar consultas, provocando, no la admiración de los que se beneficiaban con su ciencia o su trabajo, sino su lástima. […] Bastó una generación de asombrosa técnica para acabar con diarios, libros, bibliotecas e imprentas. […]
Mas poco a poco encontraron demasiado tonto eso de andar averiguando lo que ocurría en otras partes del planeta. ¿Para qué? Cada cual debía vivir su vida.; no la de los otros.
Si recibían una carta manuscrita o a máquina y tenían curiosidad de enterarse de ella, se la hacían leer por un criado. En casos de apuro, cuando no tenían el criado cerca, pedían por teléfono el auxilio de un lector, a una compañía, como se pide un mecánico o una ayuda al Automóvil club, si se pincha una goma.”
Hugo Wast, Juana Tabor (1941) [Homo Legens, 2005, pp. 60-61.]
Que la LOMLOE, haciendo tabla rasa del número de suspensos, adoctrine en que “la recompensa es para todos la misma independientemente del trabajo” (Pedro Simón dixit, El Mundo, 5/10/20, p. 18) no es sino una aplicación extensiva del Ingreso Mínimo Vital adulto al margen de cotizaciones. La parábola de los obreros de la (co)vid, en versión teología de la liberación (del trabajo) a cargo del miliciano de Cristo, golpista de Estado Vaticano, inspirado por el Espíritu Santo que muta ecumenismo en globalismo, mientras los demás seguimos entrumpados en la xenofobia vs. senofobia (gerontofobia).
Y si estamos a las duras, estamos a las maduras (o los maduros, para no discriminar). A ver si va a venir un periodista humanitario criticando una ley igualitaria de un Gobierno con mayoría porque le tocan la educación de sus hijos. Un facha, vosotros a la privada.
A fin de cuentas la LOMLOE (con un nombre así no sé qué recorrido le espera) es la hija natural de la LOGSE. Más aún, el espíritu de la ley anterior encarnado en esta letra. “Que una medida como la amnistía de cualquier suspenso” (o todas las causas pendientes) “perjudica a los alumnos con menos recursos”. “Porque sólo las familias con recursos de sobra podrán compensar las numerosas carencias de un aprendizaje paniaguado”, ya lo decía hace 20 años Federico (el actual) y, por eso, entre otras 2.300 acusaciones, era un FACHA. Además, igual que la LOGSE estaba” hecha a la medida de la ignorancia de los penenes del 82”, según repetía Albiac (otro que tal, dirá el tonto del haba de guardia), la LOMLOE está hecha a medida de la capacitación del profesorado LOGSE y, por ello, con capacidad de empatizar con el alumnado LOMLOE. Son tal para cual.
Pues te jodes. Y la próxima vez piensas mejor el voto. Ya vale de votar para que frían al prójimo y ¡pupa, nene pupa!, cuando el voto afecta a sus intereses particulares, privados. Ídem del bregado maestro de periodistas a quien tan sólo lo encocora la negligencia del Gobierno en la atención a los ancianos. Usted ya la corrió, Maestro. Ya ha vivido. O del equidistante al que le incomoda que le sacudan a diestro y a siniestro y, peor aún, los riverales de centro, cuando se llenaban la boca con una escorada libertad de expresión.
«—[…]¿Alguno de ustedes sabe leer?
Uno de ellos, Níquel Krom, respondió riéndose:
—¿Por quién nos tomas? ¿Tenemos cara de sirvientes?”
Hugo Wast, Juana Tabor [p. 59.]
6 de octubre
OTRO DÍA DEL ORGULLO
Se prohíben sus manifestaciones. Se proscribe su exaltación. Se busca invisibilizarla.
La fiesta nacional, como la bandera, como la monarquía, como el Ejército o la Justicia, incordia. Y hay que ocultarla con cualquier disfraz. Transformándola. Trasvistiéndola.
Correos, cuyo orgullo debiera cifrarse en el buen servicio postal, se apunta al orgullo. Suplantó en su día la bandera nacional con el arcoíris (siempre que llueve escampa) del Orgullo gay, para ser más guay—desplegando en la vía púb(l)ica la cola en abanico de pavos reales y pavas (ir)reales—, y ahora se apunta al Orgullo por lo nuestro: ¿Correos? No se entiende semejante exaltación de un sentimiento de autoestima y superioridad, si no es como humillación del orgullo patriótico atribuido al dizque nacionalismo español (“orgullo” tiene connotación reprobatoria, al igual que “vanidad” o “soberbia”, cuando se trata de algo tan natural como ser español, racional/mente, sin orgullo ni vergüenza). De ahí que al orgullo no se oponga la humildad, o indiferencia, sino un contraOrgullo —“Ser patriota no es izar una bandera”—, el internacionalismo so capa de patriotismo. No se explica de otro modo el mercadillo “Correos Market”, “Orgullo por lo nuestro”. ¿Qué es “lo nuestro”? ¿Correos? “Market” se antoja más global que mercado, feria o zoco pre-capitalista para la distribución en línea de productos artesanales con denominación de origen y elaborados por nuestras “gentes” en los campanarios de los Iglesias.
A ver: ¿no habíamos quedado en que la campaña de Vox-otros a favor de consumir productos españoles era chauvinista, patriotera, autárquica, nacional-sindicalista y tal? ¿Pero “Correos Market” no? ¡Correos artesanales ¿a mano? vs. Grandes Superficies, en lugar de espabilar para poder competir con/tra las empresas privadas del mismo ramo!
Nacionalismo comercial, folcklórico, un solo día, la tapadera chavista de la Hispanidad. Y para colar la banda (y vaya banda) sonora de la anti-España. “Brutal” (bestial) y tal.
“Ser patriota no es izar una bandera, es darle con el asta a la madera en la sesera”, en la versión borroka de una chica guerrera. Pongamos que hablo de Isa(rabiza/colipo)Serra.
7 de octubre
PASIÓN POR EL PLAGIO SIN COMPASIÓN
Un gobierno en que todo el mundo copia compulsivamente, desde el maleable Presiliente al minimistro Garzón el Menor, Albertito el Niño (y ese soviético “Queda terminantemente prohibido el consumo privado” incluye cualquier otra prohibición), que es capaz de plagiar hasta “Las Tesis” de divulvación del pensamiento feminista (“El violador eres tú”, aunque no sea verdad: “Que la detengan, es una mentirosa”) o a las Pussy Riot, con el teleprómpter en cirílico (total, con mascarilla no se entiende) se calla ante las violaciones a menores a su cargo o grupales (si son multiculturales), pasándoselas por el forro de…, de los cojones de los falsos inculpados siempre que fueran nacionales.
¿SONDA O MEAR Y NO ECHAR GOTA?
“El demócrata compulsa como textos sacros las encuestas sobre opinión pública.”
Nicolás Gómez Dávila, Breviario de escolios [p. 196.]
A la vista de los sondeos insondables y los global sondas electorales, no simoníacos, sino los atizados por el CIS (y la C’stitis de anuncio contra las pérdidas de orina de C’s no es nada comparada con la incontinencia de la próstata de Tezanos), tenemos Partido Revolucionario Institucional (PRI) para rato. Y BOE y boletín extraoficial de PRI.S.A.
Que la contracción de la economía nos sitúa en 2º lugar mundial tras el Perú, pues esto es Jauja y votamos potoSÍ. Y el españolito de a pie que se guarde la cólera del español sentado y aguarde el silencio del español tumbado. ¿Sonda? ¡Para mear y no echar gota!
8 de octubre
EL PRINCIPIO DE PETER Y EL FINAL DEL PERRO DE PAVLOV
“También corrían innumerables historias acerca del cruel comportamiento en las prácticas de las enfermeras que cuidaban de los enfermos, diciéndose que precipitaban el fin de los que debían atender en su enfermedad.”
Daniel Defoe, Diario del año de la peste [p. 94.]
“Mas debo decir que no creo que estos crímenes hubiesen sido tan habituales como algunos se complacen en decir desde entonces; tampoco parecía que fuesen crímenes muy racionales, siendo así que las personas estaban tan débiles que no podían defenderse, ya que rara vez se recuperaban; y no existía la tentación de cometer un asesinato, al menos ninguna que igualase a la realidad, por cuanto eran personas que seguramente hubieran muerto a muy corto plazo y no hubieran podido sobrevivir.”
Daniel Defoe, Diario del año de la peste [pp. 117-118.]
El mismo día que el Presiliente y zar por azar de casi todas las repúblicas socialistas sovietibéricas presentaba su plan quinquenal de Recuperación, Transformación y Resiliencia en una gala de festival de Euromillón —que es quien afloja los 72.000 millones de euros de esa orgía de números Redondos y de cifras macroeconómicas astronómicas, y danza de unos y ceros (los otros) en el copypaste (en español (‘copia y pasta’) de los medios de informa(tiza)ción del estado de cosas (vale decir el “estadillo” de cuentas),
el vicepresiliente y jefe de la Checa monclovita era viceimputado por diversos delitos.
Así que, mientras Peter Pan(démico) se volatiliza a todo Gas, en movimiento pánico, al País de Nunca Jamás dejando el pandemónium del país a merced del miedo pánico y el caos judicial total, el aforado diputado de la gente (gentuza y gentucilla) irá a juicio. No por los 30.000 viejos muertos de asco por la negligencia de la vicepresiliencia en las resiliencias de ancianos, ni por sus enjuagues con las narco-dictaduras de Sudamérica al servicio de un Caudillo, de quien es vocero aquí (y que arrastra tras de sí la sombra sangrienta de 30.000 asesinados, la ruina del país y el exilio de 5 millones de venezolanos), ni por la contabilidad inmunda de un partido que ahonda sus raíces en la podredumbre.
No. Como Capone, lo pillan por algo insignificante en relación a sus crímenes. Móvil del crimen: un móvil. De una mujer (agravante de género, ¡toma castaña!). Despechada (nadie lo diría) y despachada (menos aún, pues la ha recolocado tras el laissez affaire). Inmigrante (racializada con papeles). Hereropaternalizada (castigada sin móvil) por un mangui controlador que quita, a una veinteañera menorizada, la presión de decidir sola.
La defensa es fácil (y no quiero dar ideas): la vicepresidencia segunda declara que ella “se siente mujer (para ello ha ido preparando últimamente el atavío), maltratada por su género (para eso le ha hecho la “parienta” una ley ad hoc), y que retuvo la tarjeta (SIM ánimo de dolo) sin revelación de secretos (porque Dina no tenía secretos para él) y por solidaridad sororal (oral, anal, vaginal o el tipo de información que sea, que para eso ya está también el manual de uso del cuerpo que suministra en clase su mininistra maestra) y ya está. Qué magistrado de la cohorte de la Fscala Generala, del/la corte de Navajas, te va a tocar ni un pelo de la coleta (y menos aún cortártela) con la navaja de Ockham,
El único cabo suelto para el vicepresidente saliente (salido y saliente) es el beneficio electoral del infame degollamiento fake por la navaja de OckINDArio que propició (en la medida que fuera, pero lo favoreció, pues Pavlov el Chekas no da pu(n)tada sin hilo) el ascenso del podemismo entre las gentes irresponsables, (in)maduras y populacheras, que le permitió obtener el números de diputados que posibilitó su coalición “y así todo seguido” (que diría Umbral) y que, por tanto, y congelada la eventual ucronía de lo que pudo haber sido y no fue, pone en entredicho, si no impugna, la coalición Peter-Pavlov.
Y si en el principio fue la patada arriba de Peter, al final cayó el muy perro de Pavlov.
P.D. Hay uno en el bar que insiste en que no haría falta esperar a que le pase factura la Justicia, que nunca se sabe. Que igual lo mejor era cobrar en mano: una buena manada de hostias, y “romperle la boca” al bocas con buen jarabe democrático, toma del frasco, Carrasco. ¿Justicia poética? “Brutal”.
LAS CHICAS SON GUERRERAS
Y su “compa menstruante”, para despistar, invirtiendo en votos de menores púberes legalmente irresponsables, a las que ofrece, con la nueva reforma de la Ley del Aborto (libre y deseado), la posibilidad de interrumpir —por su cuenta (de la SS) y riesgo (el que entrañe), y sin consentimiento familiar, en caso de que se hubieran quedado en estado— el embarazo del feto” terminal prematuro”, quedando el aborto en (el) Estado.
9 de octubre
“Si no es ahora, ahora que la justicia vale menos,
infinitamente menos
que el orín de los perros;
si no es ahora, ahora que la justicia tiene menos,
infinitamente menos
categoría que el estiércol;
si no es ahora… ¿cuándo se pierde el juicio?”
León Felipe, ““El payaso de las bofetadas…”, en Nueva antología rota [p.62.]
“Yo no dimitrov”. “Todos sabemos lo que va a decir el Tribunal Supremo”, sentencia muy sobrao el vicepresincuente. Lo que implica, en la neolengua genérica de su pareja de hecho, que Todas (ellas) lo ignoran. Pobrecillas, no lo saben, tan manipuladas por los curas de Nuestra Señora de la Constitución. Y porque esto es un asunto que se negocia entre tíos: los 5 jueces y el menda, ¿vale? Consejos vendo y para mí no tengo. Hipócrita. Y farsante. Porque casi todos y casi todas sabemos que este monigote de guignol no es un político corrupto, sino un individuo corrupto que hizo de la política medio de vida.
Y su alegato —“Me persiguen por mis ideas y por eso nadie puede juzgarme”— otra fantasmada. ¿Por sus ideas? ¿Qué ideas? ¡Si este tiparraco no tiene más que una cosa en la cabeza, el Poder! Y eso no es una idea, por mucho que le ocupe toda la cabeza (como la neurona única de su compinche), sino una pulsión de placer (y de muerte si se tercia). Salvo que se llame ideología a actuar con mala idea (o perversa intención), en cuyo caso su libreta de recetas involucionarias es un spin off del Tractatus políticus-economicus.
Piensa el ladrón que todos son de su condición. Y, al igual que en las ruedas de reconocimiento, el observador que percibe a través del cristal unidireccional al sospechoso se ve sobreimpreso a sí mismo en esa ventana indiscreta, se cumple en este caso (como epítome de todo su gobierno) la “teoría del reflejo” en esa “proyección” psicoanalítica.
Y, para colmo, dándole tres cuarto al pregonero. A eldiario.es, siempre con lo Público. Ignacio Escolar. Tan Escolar (con mayúscula) como que aún no se ha sacado el título de periolisto. Total, ¡para decir que “no hay pruebas”! Hala, Nacho, ponte a estudiar, venga, que está chupao y se lo dan a cualquiera. ¡Con la de años que llevas tú es el ofidio de cagatintas chusquero y la gramática parda y las malas artes que tienes!, Además los claustros están atestados de compas y se aprueba por trabajos en grupo, o en círculo.
MÁS QUE ORGULLO POR LO NUESTRO
O, mejor dicho, “soberbia”. Porque, mientras el Vicepresindiente no da crédito a que lo imputen a Él, el Libertador de los exprimidos, haciendo de tripas corazón para frenar la colitis el colega de la coleta, el Presincuente va cruzando las líneas rojas de la Justicia y, amén de la complicidad con el presunto susceptible de imputación, transgrede la Ley imponiendo un estado de alarma específico para Madrid o prohíbe las manifestaciones de Vox para el Día del Pilar (con lo que les pone a los vivalavirgen). Y cuando el juez declara ilegales las restricciones madrileñófobas de Illa y su cuadrILLA, o esa prohibición de sus manifestaciones (desde luego qué impertinente se está poniendo el Poder Judicial, ¿pero qué se han creído?), llama desde África, como un general golpista, más atento al estado de alerta que al de los ERTE o de negociar los presoimpuestos generales, para que su señorILLA acordone sanitariamente Madrid y exija la rendición a Isabela Malasaña —“y vendrás a pedirme y suplicarme”— porque, mira, que como vaya yo —“No vamos a hacernos daño, ¿verdad, muñeca?”, insinuaría tensando la quijada mientras la esposa por la muñeca con un acoso que su Gobierno tildaría de agravante de género—. “Buena chica”. Porque Madrid tiene que estar bajo estado de alarma, sí o sí, ¿no?, este puente de la Fiesta Nacional, cueste lo que cueste. Como si hay que lanzar a la camarilla de cierrabares contra los camareros. Y el chambelán Iván, o el mayordomo Redondo, ayer maestro de ceremonias, maestro de esgrima hoy, ya se lo ha advertido: Madrid no puede ser “rompeolas de toda la Hispanidad”. Y el canciller recomienda cancelar la capital CAM: cultura de la cancelación. Haciendo de mangas capirotes y de los protocolos proctocolos. Orgullo por lo nuestro: la Cosa Nostra. ¿Qué digo, orgullo? No, lo siguiente: soberbia. Si soy un gran líder mundial, que lo ha dicho hasta la antípoda de Nueva Yolanda, digo de Nueva Zelanda, que a través del túnel del conejo de Alicia hace el pino en Nueva Normalandia. ¿O será ÉL quien anda de cabeza y piensa con los pies?
¡Soberbio!
10 de octubre
PREVISIÓN NEUROLÓGICA PARA EL PUENTE DEL PILAR
Se anuncia la gota fría para el puente de la Fiesta Nacional-El Pilar-La Hispanidad-275º aniversario del nacimiento del fabulista Félix Mª Samaniego (Laguardia, Álava).
DINA es el acrónimo de Depresión Intensiva en Niveles Altos. Se trata de un fenómeno meteorológico anual generado por un embalsa(ma)miento del aire frío en la atmósfera.
EL SINVIVIR DE LOS OTROS
El Imputeador Impune, Potemkin de jeta acorazada y pelo y medio al que se le ve el cartón (un presunto acosador machista y acusador con denuncia falsa por acoso sexual) lanza a la jauría a denunciar, indiscriminadamente, por discriminación de género a los más allegados (amigos, familiares, parejas), extendiendo a innumerables frentes su propio caso, disolviéndolo en la inculpación masiva con el sinvivir en la vida de los otros.
Al fin el huésped infecto de la crispación, el mal bicho infeccioso, el transmisor eras tú.
Autodefinido: “Cualquier reptil pequeño o insecto, especialmente de los asquerosos y molestos.//Persona despreciable” (J. Casares, Dic Ideológico).De 9 letras. [ajidnabaS].
11 de octubre
ESTADO DE AL/ALMA
Y es que por mucho que sea un “gobierno con alma” [sic], llega un momento en que se pierde la calma, ante una presidente de Madrid diligente, empoderada y competente.
Si no se cierra la Puerta del Sol con la maniILLa, la encañona con el decreto de estado de al/arma, con alma (ánima («alma») es el espacio interior del tubo del cañón de un ar- ma de fuego), de propia mano de un Desalmado. Leña al oso madrileño hasta que baile sobre el madroño. Y para tocarle la moral al personal (madriles tomados por mandriles) el Dictador de decretos, que no cree sino en sí mismo y encarna un gobierno descreído hasta del cuerpo social amenazado por la Bestia (insaciable tras varios miles de víctimas ofrecidas en sacrificio), saca a la palestra al catódico, y católico de cuota, a condenar la moral de la maltratada. Él, que para confesarse sólo del octavo mandamiento (“No dirás falso testimonio ni mentirás”) necesitaría al meos de la argucia del secretario de la Conferencia Episcopal o, a más a más, del cardenal Omella Omella (Omeya²), o de un confesor curado de espanto, al que ya nada le haga mella. Ese ministro de Sanidad, pájaro bobo que no ha traído aún sus suministros de mascarILLAs para poder estar precovidos.
“Al gobierno se le ha acabado la paciencia”, dice Bartleby el escribiente con más cara que mascarILLA (de ahí su nombre como no podía ser de otra manera), amplificada por los televisores de cataplasma del gafapasta. Porque el Divino Impaciente hiperventila.
¿Paciencia, dice? Pa´ciencia, la tuya. Que con ese ojo clínico, mejor, gafas de madera.
Dejan a su señorILLA de Salvador de Ceuta y MelILLA, para que haga las prácticas de tutor y, con su soberana estolidez, el Covid parece la Marcha Verde. De pena mora.
Atontao, no. Otro tonto listo. Y tú, Simón, péinate, que con esos pelos el covid eres tú.
12 de octubre
HISPA(NI)SAT
Hereu, haciendo honor a su apellido y en nombre de PussyCat (Partido Socialista de Calañatuya, no confundir con Cayetana Álvarez de Todololeo), recibe como herencia Hispasat, para el control audiovisual de la Hispanidad por el tratado de TordesILLAs.
LA GLORIA DE DON RAMIRO
“Vosotros no sabéis por qué me matáis, pero yo sí sé por lo que muero: por que vuestro hijos sean mejores que vosotros”, dizque espetó el padre de la Hispanidad al pelotón miliciano que lo fusiló en las tapias del cementerio de Aravaca el 28 de octubre del 36.
Acertó en la predicción. Le faltó visión, lamentablemente, para imaginar a los nietos.
¿PATRIA?
—¿Qué si he leído Patria? Claro que no. Mientras no esté traducida al euskera, nada.
—¡Pero si tú no sabes vasco!
—¿Y qué importa? Yo la voy a leer en castellano, pero cuando se traduzca al vasco.
13 de octubre
“Entre igualitarios la grosería marca el rango.”
Nicolás Gómez Dávila, Breviario de escolios [p. 154.]
Tarjeta rojigualda al Árbitro por el arbitrista que dirige el partido arbitrariamente, mientras hace la vista gorda ante el juego sucio del extremo izquierdo: ¡Mucho teatro!
Y mientras, el capitán del equipo, del único que juega, Jeta de lija, soberano soberbio, y su fichaje (fichado y bien fichado), el extremo izquierda vallecano, el Jeta de cement(eri)o arma(d)o (hasta los dientes), acuden al Palacio Real, por compadreo con el Árbitro, uno, y para la cosa de banquillo, el otro, encontradizo con el patriarca del Consejo de Ancianos a ver qué hay de lo suyo y, de paso, ¡cuidadín!, ¿no vamos a hacernos daño, verdad? Recuerda que el Gran Hermano te Vigila y mis jueces los eligio yo. Porque, vamos a ver: si para que le aprueben una tesis plagiada, el doctorando elige el tribunal a su medida, ¿cómo no voy a hacerlo Yo para que me juzguen un delito cum laude? Y ya que estamos, el descorbatao, encamisado de 11 varas, se acerca a vacilarle al Árbitro, posando de bohemio burgués (BoBo) en impresentable estado de revista (fanzine, más bien, o tebeo) con el zarrapastroso calzado zapatista a la altura del betún, ya fuera de su “zona de Kanfort”( darle una manita de betún, y al provocador, pal pelo), ¿con la taleguilla externalizada del pantalón, vaina penal del trabucaire de acción inmediata, lista para desenfundar según el diseño de su ídolo L. Eldridge Cleaver, violador en serie (“¡El violador eras tú!”), portavoz de los Panteras Negras (Black Pant/hers)?
Y ya echan la mañana, Ví(c)tor, el muñeco articulado por el Estilista, y el BoBo, de malo bobo, jugando una partida de alta gama ¿o game? a los soldaditos de plomo, en formato infantil, en el patio de la Armería Exin Castillos, mientras sobrevuela un Águila que va dejando en el azul, cinta de color del regalo, la bandera de Puerto Rico (roja, amarilla y… blanca) con un guiño, gesto o tic de bandera blanca, de tregua, de rendición, de venda en los ojos.
UNIDOS POGROMOS
“Habría que exterminar total y sistemáticamente a todos los miembros y votantes de Vox, PP y C’s”, proclama un podemita, para concluir: si hubiera una nueva guerra civil.
Lo mejor de todo es que llame al genocidio un tal Adolfo Ranero (vale decir Adolf), bolivariano donde los haya y buey cebón con un sobrepeso que roza no ya la morbidez, sino el tonelaje o tara máxima, que lo mejor que podría hacer es irse a Venezuela. Pero no a hacer una dieta de tan sólo tres comidas al día, como aseguraba el Pitagorín, sino a ponerse al servicio del chavismo con su entrega a la Revolución bolivariana en calidad de donación cárnica y ser carneado, retajado, chuleteado, fileteado a machetazo limpio.
Lástima que al final, el sapo nos saldrá rana. O Ranero. Pero UNIDOS POGROMOS.
14 de octubre
APLÍQUESE EL ART. 58
“Dale una gorra a cualquiera y enseguida se cree un general”.
John Schlesinger, Cowboy de medianoche (1969)
No es ya sólo que te multen en nombre de órdenes que no constan por escrito, que no han entrado en vigor, o que no disponen de la tarifa de las sanciones correspondientes, que también; ni siquiera que, en su ensoberbecimiento, el Tiranosaurus Rex castigue a todo dios a un cerco, cerrando poblaciones enteras al comercio o la industria, porque lo han abucheado o, simplemente, no lo han recibido con vítores y aplausos, que también, o que el Cierrabares confronte a camaradas con camareros, que por supuesto; sino esa arbitrariedad con la que de un día para otro decide el Gobierno, en función del cálculo de sus dispendios y entrampamientos económicos, que vamos a tener que seguir cotizando tantos meses o años más, trabajando forzosamente sin saber cuál es la fecha de redención definitiva de la pena. Y cómo empieza a sonar, de lejos, con ecos de vientos siberianos, a escala doméstica, como quien no quiere la cosa, para ir testeando nuestra resiliencia o, sencillamente, sil(i)encia en un ejercicio de ingeniería de almas, a la arbitrariedad con que se prorrogaban las penas en el gulag bajo el Artículo 58 del Código Penal de la Unión Soviética a los condenados por actividades contrarrevolucionarias.*
* «“actividades contrarrevolucionarias trotskistas” (el célebre acrónimo ruso del Artículo 58, el de los “enemigos del pueblo”)», Ricardo San Vicente, “Posfacio” a Relatos de Kolimá VI, Varlam Shálamov, [Barcelona, minúscula, 2017, p. 194.]
¡GRANDE!
¿Grande? ¿De dónde sale esta felicitación, ese sentido valorativo, esa enhorabuena? Sólo Alá es Grande. ¿No será…? ¿A ver si va ser…? ¿No viene siendo ya jaculatoria, vale decir ‘eyaculación’, del Más Glande? ¿No desprende un tufillo a sandalias en fila a la entrada de la mezquita? ¿ A muladí que emula al mulá)? Di, muladí, renegado táctico.
15 de octubre
UCRONÍA O EL DIABLO VISTE DE PRADA
“El Supremo elimina las alusiones a la “Caja B” que motivaron la moción de censura contra Rajoy”, reza el titular de algún periódico. [Sí, que ya sé que el Máximo Tribunal se ha ratificado en la sentencia de culpabilidad contra el PP. Y bien sentenciado parece.]
Ahora, que la “morcilla” que el prevaricador juez De Prada colara en la anterior sentencia del caso para que sirviera como pretexto a la moción de censura contra Rajoy, ésa ha quedado suprimida, lo que en estricta lógica obliga a dar marcha atrás en la moviola.
Olvidemos, por de pronto, la regla de la inversión —¿Qué hubiera pasado si hubiese sido al revés?—, convertida ya a estas alturas en mero artificio retórico elegíaco, porque El Presedicente y Vicepresedicente y la gentuza y gentucilla que corearon la moción de censura habrían forzado la Máquina del Tiempo a fin de volver a la casilla de salida. Y descartemos, igualmente, la ucronía —¿Qué derrota hubiera seguido aquel gobierno en la pandemia, de no producirse la moción judicialmente torticera?—, porque, aparte de que “El Minotauro apenas se defendió” (“La casa de asterión”, J.L. Borges), lo hubieran tumbado también: por gobernar por decreto, por confinar a la población, por no hacerlo, por renovar el CGPJ, por no renovarlo, por corrupción judicial, por machismo, por odio, por hache o por be, o por HB, una vez que como colaboradores pasivos necesarios no se podían dejar comer más el mijo por esas fuerzas tramando el golpe del Frente Populista. Y de muestra, ese dupolio televisivo que dejaba a la derecha aquejada de poliomielitis.
Porque había sonado la hora del colaboracionismo activo, del “ahora nos toca, porque hemos llegado para quedarnos”, y ahora Podemos, y tú desvalijas las arcas mientras, yo me cargo al rey; y yo cierro el congreso y tú les das un susto a los jueces si no los logro meter en cintura; pero conste que lo de suprimir el Supremo y reemplazarlo por un Tribunal de Salud pública si te quieren empurar por la Caja B , esa caja negra de Unidas Pudrimos, eso lo has dicho tú, eh; yo voy con la Carta Magna en la manga, al merme; con licencia para prevaricar, porque es un derecho cívico, es más, el deber de la gente.
ORGULLO POR LO NUESTRO (II)
«”[…] la reforma fiscal castiga a los pobres, […] la gente no tiene para pagar la hipoteca, las pensiones no valen un carajo ya y los bancos quiebran si no pueden seguir a la gente.”
¿España? No, Dinamarca, según descripción de un personaje de Jussi Adler-Olsen en su novela El mensaje que llegó en una botella. […]
El “cómo” puede variar, pero la sensación general del ciudadano medio de demasiados países es casi la misma, expresada en múltiples idiomas, globalizada. […]
Y el pretendido final de ese cuento perverso, contado por los que barajaban las cartas y repartían, era que los culpables de esa lamentable situación eran los mismísimos perdedores. Así de claro. […]: convencer a la víctima de que es la única responsable de lo que ha sucedido es el logro máximo, la jugada maestra que garantiza la impunidad y la continuidad del sometimiento”.»
Miguelanxo Prado, “Instrucciones de uso”, Presas fáciles [Norma, 2016, s/p.]
O “¿Qué hay de lo nuestro?”, mejor dicho. Y apoquinado por el usuario de Correos. Franqueo concertado. Una campaña de “Rebeldía” del gobierno contra ¿qué autoridad, si la autoridad son ellos? Contra la mitad de la población, con los impuestos de todos.
Año del Orgullo por nuestra diversidad: rojos, morados, secesionistas, antisistema, etc., contra quienes “izan la bandera”, por “patriotas” y “exaltados, que destruyen la nación y pisan al que lucha [¿“el rebelde”?] por llenarse la nevera” (letra de Sara Socas, S. S.), y acusados por los agitadores subvencionados de la anti-España de arenga y pandemieta.
Y el llamamiento por Correos (postales) a ser “rebeldes” coincide con la reactivación de las juventudes de Podemos, las sedicentes “Rebeldía”. ¡Caramba, qué coinsidensia! Y en lo que parece, si no su presentación en sociedad, al menos su vuelta a la escuela ¿o es secuela?, la incubadora de podemitos y su órgano de asiniestramiento propagandario lanza la propuesta de espacios segregados para mujeres, zonas bajo control ginocrático.
Aunque hace ya décadas que en el países nórdicos, el feminismo institucional practica en la escuela la discriminación positiva por sexos (que los varones retrasan, cuando no entorpecen, el desarrollo académico de sus compañeras, es un secreto a voces), sorprende que las juventudes de un partido (o fragmentado, o fractaizadol, o lo que sea ESO) que niega el pan y la sal a los centros educativos segregados (colegios de chicos y de chicas), apuesten por semejante misandria, como si acabaran de leerse el folleto Yo detesto a los hombres, de esa femilista francesa, Pauline Harmange (en papel, no online).
La síntesis es un sencillo anagrama: primero los destetamos y luego los detestamos. Y un panfleto de odio (¿positivo?) como este bien mereciera llevar el cuño ¿o el coño? del condón sanitario, el profiláctico círculo morado de la iconografía conceptual podemista.
Y, entretanto, “voy de mi corazón a mis asuntos”, como Hernández, “ese buen amigo que me enseñó el secreto de la misantropía”, por remachar el clavo antoniomachadiano.
CRÓNICA DE TRIBUNALES
Juicio al número 3 de Podemos, Alberto el Rastas Rodríguez, por patear a un policía. RASTA(cuero cabelludo anti)FARI. Digno hijastro de Dios(dado) Cabello (de Ángel).
ABUSO Y CORRUPCIÓN DE MAYORES
Dimisión del juez Fernando Valdés, una vez que ha sido procesado por malos tratos.
A ver, ¿cómo se puede mantener en ejercicio en la carrera judicial a un anciano provecto, con una enfermedad grave, senil y algo tarrete, que pierde la paciencia con su churri al filo de las bodas de oro? “¡Con la de muertos que han habío…!” (decía Rafaela Aparicio) …en la tercera edad, en las residencias o a domicilio, ¿cómo se sobreexplota a un señor mayor, que está más que amortizado, por mucho que sea el anciano de la tribu? ¿Por filo-sociata? ¿Por ser “de los nuestros”? ¿Sacrificar a un alfil aunque esté gagá?
Y su señoría, porque es nada menos que un magistrado del Tribunal Constitucional y no deja de ser la punta (la puntita, nada más) del iceberg, de la gélida mole de la Ley, ¿pero cuántos varones, claros o más oscuros, seniles o en sus cabales, no habrán sido condenados por” violencia de género” hasta la fecha por presunción de culpabilidad?
Pensamiento naïf.: Si en lugar de una colisión entre maquinarias partitocráticas, la vida política se desarrollara a escala humana, otro gallo nos cantara, ¿no? O cantaría.
ABUSO Y CORRRUPCIÓN DE MENORES
Y tú, Pelanas, abusón, okúpate de incubar a tus polluelos a ver si van pelechando, y deja en paz a la hija del Vecino, con la ilusión que le hace ser reina (y más, a su vieja).
¡Así ya se puede! Que hay que ser mal bicho y estar muy ocioso para aguarles la fiesta de cumpleaños a las conocidas, sean princesas o presidentes de comunidad de vecinos (CAM).
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